"Дидье ван Ковеларт. Вне себя" - читать интересную книгу автора

его и меня тоже - увидите, что это не он!
- Довольно, месье, не то сядете за оскорбление при исполнении!
Я примиряюще поднимаю руки, заверяю его в своем уважении к мундиру и
умоляю помочь мне разоблачить самозванца, который вдобавок раздобыл
фальшивые документы на мое имя.
- Голословное обвинение. Этот документ выглядит совершенно нормально, -
говорит полицейский, листая паспорт.
Я собираюсь было потребовать экспертизы, но вижу штемпель о въезде во
Францию на последней страничке, там, где поставили его мне в прошлый
четверг.
- Ну что, убедились? Вот и отлично. А теперь оставьте этого господина в
покое, ясно?
- Постойте, ну посудите сами: зачем бы мне на него заявлять, если бы я
был не я?
- Это к психиатру.
Я перевожу взгляд на сероглазого блондина, тот смотрит на меня с
вызовом, скрестив руки на груди, и нагло ухмыляется: мол, видишь, верят мне,
а не тебе. Я перебираю в уме тысячу подробностей, которых он не может знать,
и говорю полицейскому:
- Спросите, как звали его отца!
- Вы сказали: его отца, - с нажимом произносит тот и улыбается улыбкой
победителя. - Фрэнклин Харрис, - чеканит самозванец, - родился 15 апреля
1924 года в Спрингфилде, штат Миссури, умер 4 июля 1979 года от
сердечно-сосудистого коллапса в Медицинском центре Маймонида в Бруклине.
- Все верно? - спрашивает меня полицейский, заметив, как я судорожно
вцепился пальцами в край стола.
- Ему-то откуда знать? - фыркает блондин.
Я уже кричу, объясняя, что причиной смерти был не сердечно-сосудистый
коллапс, а аллергия на йод.
- Которая и вызвала коллапс! - заявляет он. - Кто вам это рассказал?
Детектива наняли, да?
Полицейский смотрит на меня со столь явным предубеждением, что выбивает
у меня почву из-под ног.
- Постойте, не поддавайтесь на провокацию: он же все перевернул с ног
на голову!
- Мой отец умер от коллапса, вызванного аллергией на анестезию с йодом,
когда его готовили к операции по поводу заворота кишок, - как по-писаному
шпарит этот тип, до того уверенно, что я не нахожу слов. - Он ел хот-доги на
пари, и ему стало плохо...
- Неправда! Это было не пари, а ежегодный конкурс по поеданию
хот-догов, который устраивает сеть ресторанов "Натан" в День независимости!
Мой отец выигрывал его три года подряд и перечислял половину премии
сиротскому приюту на Кони-Айленде.
Гробовая тишина накрывает полицейский участок. Все смотрят на меня. Как
же я, оказывается, орал вне себя! Я бормочу какие-то извинения, заглядывая
полицейскому в глаза, он не может не видеть, что я искренен...
- Послушайте, - вздыхает он, - договоритесь между собой на улице, у нас
много дел.
Самозванец согласно кивает и хочет забрать со стола свой паспорт. Я
перехватываю его руку, разворачиваю его к себе: