"Дидье ван Ковеларт. Вне себя" - читать интересную книгу автора

костюме, с крайнего стула.
- Нет у нас такого переводчика.
- Черт бы драл эти восточные страны, - ворчит толстяк.
- В восьми случаях из десяти, - уточняет Брижит, - это французы
прикидываются, знают, что с нелегалов взятки гладки.
Потерпевший, вряд ли собираясь отказываться от расовых предрассудков,
разочарованно замолкает; потом поворачивается ко мне - мол,
посочувствуйте, - и принимается рассказывать через головы трех подростков,
как они вытащили у него бумажник, пока он фотографировал обелиск на площади
Конкорд. Я рассеянно киваю, занятый собственной проблемой.
- А у вас, - проявляет он солидарность, - у вас-то что украли?
- Все.
Мой ответ предельно краток. Он отпрянул, уставился на меня озадаченно,
ждет продолжения. Я отворачиваюсь. Брижит и рыжий зависли на телефонах, с
ленцой прочесывая переводческие круги. Если они заняли все линии, как же мне
дозвонится Поль де Кермер? В то же время мне почему-то страшно и не хочется,
чтобы он дозвонился. До чего же быстро поддаешься абсурду! Я по-прежнему
точно знаю, что я - это я, но в окружающих уверен все меньше.
Вооруженный отряд топочет по лестнице, выбегает на улицу. Хлопают
дверцы машины, воет сирена. Я сижу, уставившись в стену. Брижит идет к
автомату с напитками, спрашивает у механика, который его чинит, сколько это
будет продолжаться. Тот неопределенно поджимает губы. Я машинально
прокручиваю в памяти всю свою жизнь: готовлюсь дать отпор, ищу
неопровержимые доводы, которые убедили бы полицию. Но сомнение с каждой
минутой все сильнее отравляет мозг. Нет, любовнику Лиз, кто бы он ни был, не
хватит наглости явиться сюда и выдавать себя за меня в моем присутствии. Они
просто не откроют полицейским дверь, затаятся, сделав вид, будто никого нет
дома, и мне останется только обратиться в консульство. Без документов,
удостоверяющих личность, я ничего не добьюсь.
Рука болит меньше, но пальцы все такие же распухшие. Я пытаюсь ослабить
тугую повязку, которую наложили в больнице, а сидящая рядом девчушка между
тем засыпает, привалившись к моему плечу и запрокинув безмятежное личико под
ведьминским гримом.
- Кончится когда-нибудь это издевательство?
Это рявкает... кто? лже-я? - ворвавшись в участок.
Не оглядываясь на следующих за ним по пятам полицейских, он подлетает к
окошку, колотит в него ладонью и требует комиссара.
- Его нет, - флегматично отвечает рыжий. - И потише, пожалуйста. Ваши
документы!
Я встаю. Самозванец достает паспорт, швыряет его на стол и
оборачивается ко мне. Лицо его непроницаемо. Полицейский проверяет документ.
- Подите-ка сюда! Вы, вы!
Я подхожу, стараясь держаться как можно непринужденнее, хотя пульс у
меня зашкаливает.
- Мартин Харрис, говорите? - шипит рыжий и сует мне под нос раскрытый
паспорт.
У меня отваливается челюсть. Имя, дата и место рождения - все мое. И
его фотография.
- Шутки шутить вздумали? Нам тут, по-вашему, больше делать нечего?
- Но это же я! - бормочу я растерянно, показывая на него. - Допросите