"Дидье ван Ковеларт. Вне себя" - читать интересную книгу автора

благодарю. Он улыбается мне. С минуту я не могу двинуться с места, словно
зацепившись за эту улыбку, с какой-то тайной, запретной радостью. Он не
знает, кто я, но у него нет причин для сомнений; он верит мне, оказывает
доверие. Под моим чересчур пристальным взглядом улыбка гаснет; ажан
отворачивается, переключает внимание на машину, припарковавшуюся во втором
ряду.
Собственная реакция внезапно пугает меня. Нет, так нельзя. Я должен
выглядеть уверенным в себе. Это всего лишь дурная шутка, семейный кризис,
через полчаса все уладится; мне очень жаль, что приходится тащить на люди
нашу частную жизнь, но Лиз не оставила мне выбора.

- Документы у вас есть?
Стиснув зубы, терпеливо объясняю: нет, в том-то и дело, документы
утеряны, об этом я и пришел заявить.
- Основания для подтверждения личности?
- Есть. Но... в общем, они у меня дома - это вторая проблема. Как я
только что объяснил вашему коллеге, домой меня не пускают.
Полицейский хмурит брови, оглядывается на коллегу, но тот уже занят
другими делами. Минут двадцать меня маринуют, посылая от одного окошка к
другому, и и каждом задают вопросы, на которые я уже отвечал. То и дело
прибывают задержанные: горланящие не по-французски подростки, выряженные
скелетами, ведьмами и тыквами; потерпевшие с привилегированным видом
прямо-таки набрасываются на офицеров полиции, и я каждый раз жду своей
очереди.
- Вы француз?
- Американец.
- В консульство обращались?
- Нет еще. Я хотел, чтобы сначала вы помогли мне попасть домой, это в
трех кварталах отсюда, но ваш коллега сказал, что прежде всего нужно подать
жалобу.
- В каком округе проживаете?
- В восьмом.
Он вздыхает, раздосадованный: деваться некуда, мое дело под его
юрисдикцией. Это рыжий парень, обгоревший на солнце, явно только что из
отпуска, он не имеет ни малейшего желания тут париться и облезать под
неоновой лампой за компьютером. Он поворачивается к столу, перемещается на
вертящемся стуле поближе к клавиатуре.
- Фамилия?
- Харрис.
Он ждет. Я повторяю по буквам. Он щурится, нажимает на клавиши,
спрашивает, не из тех ли я Харрисов, что производят хлеб для тостов.
Отвечаю: нет.
- Имя?
- Мартин.
- Как женское?
- Нет, произносится "Мартин", но...
- По-французски будет "Мартен".
- Вот-вот.
- Род занятий?
- Ботаник.