"Сергей Ковалев. Матфей. Мытарь" - читать интересную книгу автора

- Матвей. - он угадывает мои затруднения. - Да не парься, мы на
собрании "Русского Меча" встречались, но не познакомились.
- Леха. - я отвечаю на пожатие. Протягиваю "Балтику" - Будешь?
- Нет. - Его взгляд становится суровым. Совсем как у Ярополка. - Не
время сейчас пить. Ты не понимаешь разве, это же они нас спаивают!
Он кивает в сторону "сладкой парочки". Я чувствую, что краснею.
- Но что я могу? - и сам понимаю, как жалко звучат мои слова. -
Противно на все это глядеть - сил нет! Но что я один могу? Да пусть и не
один. Вот мы едем на собрание, нас там много будет, будем много говорить...
Потом разойдемся и все. А пора уже не говорить, пора морды бить! Эх,
сильного вожака нет!
- Сильный вожак... - Матвей бросает на меня острый взгляд. - Сейчас у
людей есть свобода, при сильном вожаке ее будет меньше. Или совсем не будет.
- Свобода? И где она у меня? Это у них вот свобода. - Я с отвращением
смотрю на парочку. - А мне - она мне не нужна.
- Меня достаточно только попросить. - улыбается Матвей. Он подталкивает
меня к пижону: - Пойдем, покажем кто здесь хозяин.
Олег. 30 лет. Коммерческий директор.
Гоблин в армейском прикиде - то ли охранник, то ли просто нет бабла на
приличные шмотки - некоторое время поедавший нас с девочкой мутным взглядом,
отлепился от перил и заковылял в мою сторону. Начинается... и ментов, как
назло, не видно...
- Ты... - по пустому серому лицу отчетливо видна судорожная работа
невеликого ума. - Закурить дай.
- Не курю, - даже если бы не забыл на даче сигареты. С такими лучше не
поддерживать разговор - прилипнет, не отвяжешься.
- Ну, хоть пьешь? На! - в протянутой руке полупустая бутылка пива. На
горлышке отчетливо видны остатки слюны. Меня передергивает.
- Не хочу, спасибо.
- Брезгуешь? Что, сука, не уважаешь?
"- Какая пошлость..." - успеваю подумать я, прежде чем провалиться во
тьму.
Айшат. 18 лет. Студентка.
Когда мелкий парень нетвердой, но целеустремленной походкой подошел к
нам, я сразу почувствовала плохое. Он попросил закурить, но ясно было, что
ему вовсе не нужны сигареты. Мужчина, клеивший меня, тоже испугался, но
пытался не подать виду. Что он ответил, я не расслышала, но это и не важно -
парень в камуфляже уже все заранее решил для себя, и любые ответы ничего не
изменили бы. Он ударил мужчину в лицо так сильно, что бутылка разбилась, и
тут же последовал еще один удар - острыми осколками в горло. Мужчина упал на
колени, медленно завалился на спину, и вокруг его головы невероятно быстро
растеклось темно-алое. Так страшно мне еще ни разу не было. Я не смогла даже
закричать, когда убийца повернулся ко мне, сжимая окровавленное стекло.
Леха. 25 лет. Электромонтер 5 разряда.
- Ну что, сучка, что же ты не убежала?
Такого кайфа не словишь ни от бухла, ни от ебли, ни от травки. Я
чувствовал себя богом - не меньше. Эта маленькая черномазая дрянь раньше и
не посмотрела бы на меня. Попробуй я к ней подкатить на дискотеке - облила
бы презрением, отшила бы парой фраз, как они умеют, так что потом от стыда в
туалете блюешь. Ну, где же твой острый язык? В жопу втянуло?