"Людмила Козинец. Пансионат" - читать интересную книгу автора

разбираются в предмете лучше меня.
- Но вы же не стали полагаться...
- Не стал. Но я много думал. И вдруг понял, что тридцать лет тому
назад Ронти взахлеб славил Гелира, Рагона и иже с ними, а ныне он вытирает
ноги об их память. Почему? Поумнел Ронти? Пересмотрел ценности? Изменилась
мода? А может, вся разгадка в том, что Гелир и Рагон перестали быть
литературным начальством? И вообще, как вы, Творцы, могли терпеть над собой
литературное начальство! Это хуже рабства... Я утратил к вам доверие.
Я интересовался теми, кто находится в некой оппозиции к Союзу Творцов.
Есть такие...
- Есть...
- Ну, в большинстве своем это балаган. Знаете, эти непризнанные
таланты и непонятые гении...
- Знаю, конечно. Приходилось встречаться.
- Понял, что и там не найду того, чего так требовала душа...
- Стоп, доктор. Все-таки ваша душа требует, так сказать, высокого
искусства? Слава создателю, а то я уж побаиваться стал.
- Требует, требует... нормальный я человек. Как и все, правды в этой
жизни ищу. Так уж человек устроен, что правду ему подавай, хотя на хлеб ее
не намажешь и от холода ею не укроешься. А это ваше искусство почему-то в
принципе очень хорошо приспособлено именно для выражения правды.
- Вот! - ликующе вскричал Тиль.- Вот! А вы говорите - инстинкты...
- Не так бурно, метр Тиль. Я еще не закончил. Я не получил от вас
правды, Творцы! Только дикую путаницу...
- Милейший доктор, что это у вас за паразитические наклонности? "Не
получил от вас правды..." Почему кто-то должен эту самую правду вам на
серебряном подносе подавать? Думайте сами. Тем более что Творцы - не боги,
люди, такие же, как вы. Могут и ошибаться, и в потемках блуждать, и
сомнениями терзаться.
- Нет, не такие же. А если такие же, то не имеют они права учить меня.
Не имеют права публиковать то, что может оказаться ошибкой. Ведь нас
приучили верить вам! Приучили - я еще не понял, как это случилось, что
любое печатное слово признается за истину. А насчет паразитических
наклонностей... нет, тут вы не правы. Не каждый человек может додуматься до
чего-то сам, он идет за советом - это логично. Куда иду за советом я? К
Творцам. Почему? Потому что мне с детства внушили мысль - читай книги,
учись понимать живопись, полюби музыку - и ты познаешь мир и человека. А
меня сто раз обманули. Так-то.
- Не понимаю. Как это "обманули"?
- Ну, к примеру: начал я поэзией интересоваться. Есть такой период в
жизни - годы розового цвета, когда почти всех к поэзии тянет. К розовой
поэзии... Розы, грезы, соловьи, жестокий романс. Книжек - полно.
Концертов - сколько угодно. Нахлебался по горло. Потому был уверен, что
поэзию знаю, даже судить имел смелость. А потом... приносит один приятель
потрепанную старую книженцию. Читаю. Стихи. Ничего не понимаю... Какие уж
там розы... Боль, крик, и все про меня... Разве можно стихами - про меня?
Про самые потаенные мои мысли и чувства. Откуда он знает? Я всполошился -
кто такой, откуда взялся, лауреат каких таких премий? Уверен был, что
лауреат, ясно же, что лучшего поэта у нас просто нет. Выяснил. Оказывается,
вы его из своего Союза выгнали, ошельмовали. Он умер в нищете, чуть ли не