"Герберт Крафт. Фронтовой дневник эсэсовца (Мертвая голова в бою) " - читать интересную книгу автора

ISBN 978-5-9955-0124-4


С. Липатов, 2010
ООО "Яуза-пресс", 2010


"...так тебе останется только воспоми нание. Но воспоминание - не
легкий хлеб для того, кто носит в жилах тяжелую кровь".
Пауль Антон Келлер


В 15 ЛЕТ САМЫЙ МОЛОДОЙ СОЛДАТ НОВОГО РЕЙХА

Все было очень просто. 11 апреля 1938 года в зале одной из гостиниц
прошла выездная призывная комиссия для добровольцев. Меня в числе еще 10
молодых людей из 140 желающих посту пить на службу в соединение СС "Мертвая
голова" при знали годным. Хотя мы не представляли, что скрывает ся под
наименованием "соединение "Мертвая голова", но чрезвычайно строгие
требования, предъявленные во время отбора, не оставляли никакого сомнения в
том, что речь шла об элитных войсках.
Я все еще никак не мог поверить, что приказ о зачисле нии лежал у меня
в кармане, и был почти уверен в том, что вскоре выяснится ошибка призывной
комиссии, потому что принимались добровольцы в возрасте не менее 17 лет. А
мне утром в день моего официального призыва на службу исполнялось только 15
лет и три месяца. Но рост мой был метр семьдесят шесть, и я был крепким
здоро вым парнем. "Хорошо, - думал я, - подождем, пока не окажемся в
Берлине". И все же могло оказаться еще так, что мою хитрость раскроют еще на
сборном пункте в Линце и, выдав обратный билет, отправят восвояси. Насмеш ки
всей улицы были бы мне тогда обеспечены!
Наша улица - это наша малая родина, под ней я по нимаю всех своих
знакомых с раннего детства и школь ных лет. В углах и подворотнях нашей
улицы мы устраи вали наши шумные мальчишеские игры. Учились ездить на
велосипедах, а потом, тайно - на мотоцикле. По ней мы ходили в школу, на ней
же мы стали поглядывать на девочек. Все это происходило на нашей старой
доброй улице, вдоль которой стояли старые ухоженные и бед ные обшарпанные
дома, придававшие ей особый коло рит. Мы были, как эти дома: смешанная
компания маль чишек, преимущественно из рабочих семей, однако среди нас были
и дети бюргеров, и интеллигенции, и крестьян. Какой была улица, таким был и
весь город. Он стал моей родиной и оставался таким, несмотря на то, куда бы
ни забрасывала меня жизнь.
Когда я шел на вокзал, над городом вставала пре красная заря, которая
может быть только весной: не угрожающая, красная, а тонкая нежно-розовая.
Мелкий дождик завершал отгремевшую ночью грозу. Мои шаги звонко раздавались
в утренней тишине по гранитной мостовой. Их звуки отражались от каждого
дома, слы шалось, как будто они маршируют вместе со мной, с тем, кто еще
вчера был вместе с ними.
Мимо окна моей тайной любви, все дальше, на дру гой конец города.
Справа из глубины шумит зеленый Иббс, текущий из далеких гор. Теперь
проходим через ворота во Вратной башне городской стены, над которы ми