"Н.Криштоп. Полный чилаут ("Club Story") " - читать интересную книгу автора

Такси шуршало по мокрому асфальту, я смотрел сквозь влажное стекло на
спящие дома и размышлял о том, что есть такое родственные души?


* * *

Всю следующую неделю я думал о Рите. Даже суматоха рабочих будней не
подтерла картинки того субботнего вечера. Безумная девочка с разнузданными
повадками и теплыми глазами казалась ирреальным существом, эксцентричным
привидением клуба на индустриальном отшибе. Оно шатается по этажам, швыряет
окурки в публику, устраивает несанкционированный стриптиз, распаляет
престарелых кобелей по углам и дразнит одиноких лопухов, верящих в
родственную душу. Бестелесное привидение, капризная дымка. В конце недели
Рита напомнила о себе. Форма, в которой она это проделала, подтверждала ее
призрачную суть. Это был сон с пятницы на субботу, жутковатый, наполненный
тишиной праха и одновременно щемящей и какой-то горькой радостью. Я снова в
клубе, словно в замедленной съемке, спускаюсь по лестнице со второго уровня,
вижу, как в баре десятки безжизненных тел невесомо плавают над столиками.
Пол охвачен бледным пламенем, языки которого подлизывают трупы, висящие в
воздухе. Кругом очень тихо, все освещено тусклым желтоватым светом, и в этой
унылой желтизне рассеяна едва светящаяся пыль. Тела не горят, ощущение,
будто пламя просто гложет их, старательно и методично. Они, словно шары с
газом, тихо барражируют над столиками. Рядом плавают бокалы, бутылки,
купюры, женские сумочки, зажигалки, всякая мелочевка. Внезапно я отрываю
руку от перил: железяка раскалена добела и немилосердно жжет. Я понимаю:
причина обжигающей боли - не огонь, а наледь, сковавшая перила. Языки
пламени подбираются к моим ногам, и я чувствую их студеный холод. Тело
начинает зябнуть, но что-то влечет меня туда - вниз, в этот полыхающий
морозильник. Я спускаюсь. Лестница заканчивается, и холодная бледная волна
окатывает меня. Я пересекаю вымерший бар и захожу в танцзал. Все затянуто
дымной кисеей. Десятки тел, будто парализованные стробоскопическим сполохом,
замерли в нелепых позах, на их лицах - счастливые улыбки. Как ледяные
статуэтки, окоченевшие фигуры кружат на месте. Из динамиков внезапно
доносится низкий жеваный голос, похожий на убогое, тягучее мычание
глухонемого, пытающегося затянуть горькую песню. Я ловлю себя на мысли, что
это какая-то очень знакомая песня, запущенная на неимоверно низкой скорости.
Прислушиваюсь, но не могу вспомнить. Понимаю, что должен припомнить, но
мелодия ускользает. Мычание сводит с ума. Я замечаю движение в диджейской
рубке. Приближаюсь и вижу сквозь стекло Риту. В руке у нее молоко, а на
бескровных губах блуждает печальная улыбка. В спутанных волосах копошатся
крохотные черви. Рита макает указательный палец в стакан и касается стекла,
разделяющего рубку с залом. Млечный подтек в точке соприкосновения, презрев
закон гравитации, устремляется по стеклу вверх. Девушка приоткрывает рот, и
я читаю по ее губам:
"Все дело в этом сполохе за твоей спиной. Больше ничего не ищи. Просто
откройся и жди своих секунд. Они дадут о себе знать теплым укусом. Тогда
включай стробоскоп и вмораживайся в свою бесконечность".
Сон оборвался. Я открыл глаза и тут же зажмурился: из окна совсем
по-летнему било осеннее солнце. Похоже, суббота обещала порадовать отменной
погодой. Вот только в голове клубилась тягучая серая хмарь. К тому же ломило