"Андрей Круз, Мария Круз. Отблески тьмы" - читать интересную книгу автора

за то, что обулся в ресапы, а заодно и дождевик накинул. Со мной такое редко
случается, максимум на что способен, это добежать по двору бегом, в чем был,
но вот сегодня так не хотелось на мокрень и холод, что я этим одеванием
время оттягивал.
Налево или направо? Собственно говоря, никакой разницы я не видел, но
справа небо было яснее, а слева совсем темным, как свинец, и висело
низко-низко. Отчего вероятность вымокнуть была куда выше, если немного
подумать. Я и подумал. И пошел направо.
Грязи не было, лесная почва песчаная, да и просека травой заросла. Ее
стебли хлестали по сапогам и полам дождевика, но идти было легко. Даже ветер
был в спину, и дождь на лицо не попадал.
Затем понемногу начал про себя напевать "Прощание славянки", стараясь
идти в ногу с ритмом марша, и постепенно втянулся. Шагал широко, размеренно,
время от времени задавая себе счет. Старался еще и дышать в такт шагам,
вроде как спортивная ходьба. И успокаивает. И помогает поменьше думать,
потому что думать плодотворно не получается. Фактов у меня мало, понимаете.
Есть всего один, зато размером с весь этот мир - я оказался непонятно где. И
непонятно как. Я живой, судя по внешним признакам, я здоров, со мной ничего
не случилось, но я ничего не понимаю. И если начинаю анализировать ситуацию,
то прихожу к простому выводу, что анализировать нечего. И вообще невозможно.
Поэтому раз, раз, раз-два-три, шире шаг! Р-раз, р-раз, раз-два-три!
На месте! Стой!
Так я скомандовал себе, когда отмахал не меньше пяти километрам, если
верить наручным часам, знанию средней скорости пешего марша и исходить из
того, что я и вправду шел, а не лежал в коме где-нибудь в Склифе, куда меня
привезли... после удара током, например. Я же как раз к кабелям лезть
собирался. Полез, а оно меня и ... стукнуло, в общем.
Остановился потому, что просека вывела на дорогу. Дорога - это сказано
сильно, оно было скорее "направлением", разбитым проселком, не знакомого с
таким явлением как "асфальтовое покрытие", но знакомое с автомобильными
колесами. И вывод такой я сделал из того, что следы покрышек, отпечатанные
на мокрой земле, спутать с чем-то очень сложно. Разве что предположить, что
проползла змея с протектором. Прокатилась.
- Это радует..., - пробормотал я, присаживаясь на корточки и
разглядывая след, - И куда же ты проехал? И откуда? В смысле, идти-то мне
куда?
Понять по следам, куда я ехала неизвестная машина, понять не удалось,
следопыт из меня так себе. Хреновый следопыт, чего уж скрывать.
Единственное, что этому следопыту удалось установить, что машина здесь
проехала не одна, были и другие следы, просто уже расплывшиеся.
- Тогда опять направо, - сказал я сам себе, - Потому что "не ходи
налево".
Обосновал вроде как. Объяснил. Да и небо опять же было справа
посветлее, отчего внутренний голос советовал туда и идти. Поскольку других
советчиков у меня не было, послушался этого самого внутреннего голоса.
Раз, раз, раз-два-три, раз, раз, раз-два-три... Идти даже легче стало,
под ногами по-прежнему почти чистый песок, так еще и трава расступилась.
Наезженное место, видать, катаются тут колхозники какие-то. Откуда и куда
еще может вести проселок?
Прошел еще километров десять, устал. Все же отвык от таких