"Андрей Круз, Мария Круз. Отблески тьмы" - читать интересную книгу автора

марш-бросков, давно не ходил подолгу. Спортзалом не манкировал, но вот
ногами далеко ходить отвык, да еще и в ресапах. Хорошо что носки толстые,
была ведь идея просто так их натянуть да и выбежать. Теперь бы все в кровь
уже стер, маялся бы и страдал.
Уже хотелось устроить привал, но окружающая действительность мало к
тому располагала. Все промокло как губка в тазу с водой. Справа поле, травой
заросшее, слева лес, хвойный, ветки высоко, под деревьями тоже от дождя не
скроешься. Надо бы хоть какое-то укрытие найти, там и посидеть минут
пятнадцать, отдохнуть. Хоть и в дождевике, но как-то...
Еще через километр к ликованию своему наткнулся на какой-то непонятный
домик с выбитыми окнами, осыпающейся с серой деревянной дранки штукатуркой и
остатками шифера на крыше. Вбежал в него, радостный, словно и вправду что-то
хорошее случилось и я не неизвестно где, а уже почти что дома. Но таков
человек, умеет не только большому радоваться, но и малому. И я не
исключение.
В многочисленные дыры крыши лила вода, но были, к удивлению моему, и
сухие места. Доски пола кто-то явно упер, но фундамент никуда не делся, и
при этом делил помещение пополам, наверное, в свое время в середине на него
что-то опиралось, чтобы это ни было. Кирпич был волглым и холодным, но
несмотря на это, я все же на него уселся, вдыхая запах сырости и запустения.
Хорошо. И еще ноги вытянуть, подошвы-то уже гореть начали. Изнежился. Помню
еще в армии, как после полугода службы как-то постучал пяткой по деревянному
полу казармы и удивился тому, что звук был словно каблуком потопал. Вот
тогда у меня ничего не горело, не то что сейчас.
Пить хочется. Огляделся, выбрал из многочисленных струек, что лились с
крыши, ту, что потолще, подставил ладони, собрав их в ковшик. Когда
набралось на глоток, поднес ко рту.
Вода как вода, холодная такая, как этот самый дождь. Чистая. Пей - не
хочу. Впрочем, я хотел. И не торопясь, набирая горсть за горстью, минут
десять пил холодную воду по глоточку. Ладно, от жажды не умру. Насчет голода
не знаю, но голодным человек может долго прожить, это без воды ему никак,
загнется.
Ладно, что дальше тут яйца высиживать, надо идти. Но едва сделал первый
шаг по дороге, как остановился, словно вкопанный. Мотор. Автомобильный
мотор.
Закрутил головой, пытаясь понять, откуда звук идет, не мимо ли? Не по
какой-нибудь другой дороге едет машина? Нет, сюда, и меня догоняет. Странный
какой-то звук, словно давно знакомый, но неправильный. Где я подобный
слышал? Мелькнули в голове какие-то детские ассоциации, двор, машина,
ежевечерне заезжавшая за мусором - ЗИЛ-самосвал. Он останавливался у
высокого помоста с металлическими поручнями, и мой отец стоял в очереди на
этот помост, вместе с соседями. Они поочередно туда поднимались и
переворачивали ведра, из которых в кучу сыпались бумаги, объедки и всякая
дрянь. А потом дворник туда же выворачивал мусорные бачки, которые стояли по
подъездам, воняли и собирали бездомных кошек. Он составлял это роняющие
помои бачки на специальную тележку с бортиками и упираясь катил все к тому
же самосвалу.
Нет, не так... ЗИЛ посвистывал пневматикой тормозов и гудел двиглом как
большой шмель, а этот звук с подвывом, как будто постанывает мотор жалуясь
на судьбу... Точно! Хлебный "газон", который разгружался в булочной, что