"Андрей Круз, Мария Круз. Отблески тьмы" - читать интересную книгу автора

была напротив нашего дома. Мрачный мужик в грязноватом халате распахивал
створку кузова с надписью "Хлеб" и начинал вынимать оттуда деревянные
поддоны с буханками и батонами, взамен забирая из магазина пустые. А
бабульки, сидевшие до того на скамеечках у подъездов, вперегонки стайками
летели к магазину, чтобы ухватить горячего, прямо с хлебозавода.
Я в напряжении ждал, уставившись на поворот лесной дороги, всматриваясь
до боли в глазах, боясь того, что мне это кажется, и никакой машины на самом
деле нет, и не будет, а будет брошенная остановка, пустой мокрый лес и
бесконечная дорога, ведущая в никуда. Но вскоре из-за поворота появилась
машина.
В общем, я ошибся. Похоже, что показавшийся из-за деревьев автомобиль
не имел никакого отношения к Горьковскому автозаводу. Высокий, какой-то
кургузый и неуклюжий с виду, со скошенной назад решеткой облицовки радиатора
с оторванной эмблемой, он постанывал трансмиссией и громыхал высоким
деревянным кузовом. Мне смутно вспомнилось, что где-то я подобную машину уже
видел, чуть ли не в кадрах военной хроники времен Великой Отечественной, но
мысль так и не оформилась ни во что конкретное. Тем более, что окрашен
грузовик был в непривычно сочетающиеся крупные серые и зеленые камуфляжные
пятна.
Ладно, черт с ним, подумалось мне, и я, шагнув вперед, поднял руку,
призывая шофера остановиться, и оставаясь при этом в глубине души уверенным,
что машина проедет дальше. Как-то очень уж странно выглядело это все, и мне
показалось, что шофер должен испытывать подобные же ощущения. И поэтому он
плюнет и рванет от меня как можно быстрее, чтобы не связываться со странным
и непонятным.
Но ошибся. Скрипнув тормозами и обдав меня запахом нагретой резины,
грузовик проехал чуть дальше, но остановился. Я пошел следом, и... и как в
стену уперся.
Водитель, среднего роста молодой, годам к тридцати, мужик с узким лицом
и курносым носом, выбрался на высокую подножку, и смотрел на меня. Но не
только смотрел, но и... уставил на меня ствол довольно серьезно выглядящего
пистолета-пулемета, кажется даже самого настоящего ППШ. Или ППС, что-то я не
понял.
- Тебе куда? - спросил он таким тоном, словно все в порядке и я не стою
с перекошенной рожей, испуганный и обалдевший.
- Ну..., - совсем растерялся я. - Куда-нибудь к людям...
- Ага, - удовлетворенно кивнул тот. - Ближе подойди тогда.
Ствол оружия показал примерно куда. Туда я и пошел, не имея никакого
желания спорить. Посмотрел на него внимательней, мимолетно удивился
какому-то антикварному или сценическому наряду. Яловые сапоги памятного со
срочной службы фасона, бриджи хэбэ, шоферская куртка из какого-то дерматина
поверх свитера, на голове маленькая фуражка вроде военной, но без кокарды.
Старая такая, подобные еще в Гражданскую носили. Он ее на затылок сбил, так,
что темные волосы на лоб падали. Странный вид, очень странный. Под стать
машине и оружие.
- Еще потерянец, - удовлетворенно сказал парень и вдруг посветил мне в
глаза фонариком, который все время держал в руке.
Я поморщился, хотел отвернуться, но он крикнул:
- На свет смотри! Стрелять буду!
Пришлось смотреть. Секунд через десять он кивнул, убрал фонарик, к