"Светлана Крушина. Тьма... и ее объятья ("Тьма... и ее объятья" #1) " - читать интересную книгу автора

Который заставит тебя проснуться?

На кладбище было очень холодно и ветрено. Надвигалась метель. Снежные
хлопья метались в воздухе, гонимые жестокими порывами ветра, запутывались в
непокрытых волосах, кололи лицо. Заледеневшая земля быстро покрывалась белым
покрывалом, пока еще тонким, но я знал, что через несколько часов оно
превратится в ватное одеяло сугробов.
Я стоял у кладбищенской ограды, ссутулившись и сунув руки в карманы.
Покидая вчера утром дом, я меньше всего думал о соответствии одежды погоде.
Перчаток у меня не было, и пальцы окоченели так, что я их уже почти не
чувствовал. Ледяной ветер пробирал до костей, а тонкая куртка нисколько не
защищала от холода. Я совершенно оцепенел, но едва сознавал это. В голове
мутилось, перед глазами стояла пелена, я чувствовал себя совсем больным, и
жгучий холод еще усиливал это чувство. Привалившись боком к чугунной
ограде, - ноги едва держали меня, - я смотрел вниз, в землю, и ни о чем не
думал. Просто не мог.
Я уже не помнил, зачем пришел сюда. Даже не был уверен, что меня вела
какая-то конкретная цель. Возможно, просто шел, куда ноги несли, и не
задумывался о конечной точке маршрута. Соображал я последние два дня с
трудом и почти ничего не помнил о вчерашних скитаниях.
В двух шагах от меня на низеньких скамейках сидели несколько женщин,
укутанные в теплые платки, из-под которых виднелись только носы да глаза. У
ног их стояли корзинки, пестревшие венчиками неярких осенних цветов. Я
уставился на эти цветные пятна, резко выделявшиеся в окружающей хмури и
мути, долго пытался сообразить, зачем они здесь. Что делают цветочницы на
кладбище? Потом до меня дошло: ведь люди, приходящие на кладбище, хотят
оставить на могилах близких что-то живое... Они покупают цветы.
Серое, темное небо висело низко над головой и давило, давило, давило...
Мой несчастный затылок готов был проломиться под его тяжестью. Временами
казалось, что еще минута, и я упаду, но проходила минута, за ней другая, а я
все еще стоял, сам не понимая, как мне это удается. Вид у меня был, надо
думать, до странности замученный и жалкий, потому что торговки цветами
смотрели с жалостью и удивлением. Наверное, они думали, что я пьян.
В самом деле, что можно подумать, наблюдая на кладбище в такую погоду,
когда хороший хозяин собаку на улицу не выгонит, бледного пацана, который с
трудом держится на ногах, которого шатает так, что он вынужден искать опору
в чугунной ограде? Да и одежда моя наводила на подозрения: дорогая, сшитая
на заказ, но порванная и заляпанная грязью. И легкая, едва ли не домашняя
куртка в ноябре.
И разбитая губа и затравленный взгляд.
- Что-то случилось, сынок? - решилась наконец спросить одна из женщин.
Та, что сидела ближе всех ко мне.
Я взглянул на нее.
Действительно, я мог бы быть ее сынком. По возрасту, конечно. А она
вполне могла быть моей матерью. Которой я никогда не знал и не видел. Даже
на фотографиях.
- Может, тебе помочь? - продолжала сердобольная женщина.
Помочь? Я покачал головой. Чем она может мне помочь? Чем вообще
кто-нибудь может мне помочь?