"Андрей Круз. Лучший гарпунщик (отрывок)" - читать интересную книгу автора

А затем яркий свет. И больше ничего.

Встреча

Зараза. Больно как. И в глазах круги, словно в прожектор смотрел. Вроде
и открыты, и чувствую, что не ослеп, но не вижу при этом ни хрена. А что
чувствую еще? Руки... руки вот чувствую. И под ними грязь, что ли? И вообще,
чего это я на брюхе валяюсь? Кстати, я же в машине ехал, и по асфальту,
откуда грязь?
Попытался подняться на локтях, и снова упал, больно ударившись
скулой... Обо что? Дорога. Грунтовка. Вру, какая же это дорога? Колея это
обычная, да и та не слишком наезженная. А что это лежит?
Вновь оперся на руки, поднялся на четвереньки. Боль в голове
перекатилась шипастым чугунным шаром, стукаясь изнутри о стенки черепа, в
глазах круги побежали быстрее, но картинка начала проясняться. Кстати,
сотрясение точно есть. Если к этому подходит термин "кстати". Кому кстати, а
кому так и не очень.
Черт, штормит-то меня как. И где это я? Песок мокрый с грязью, трава
вокруг. В Москве? Почему в Москве? Потому что я в Москве был. А теперь я
где? А я без понятия...
Удалось сесть, пусть и прямо в грязь, но все же вертикально. Слой
тумана с роящимися в нем искрами перед глазами развеялся понемногу, и в мозг
пошел поток визуальной информации. Приложил руку к голове, поднес затем
ладонь к самым глазам. Кровь. Башку расшиб, причем совсем неслабо. Как это
я? Свет только помню, яркий-яркий. Причем тут башка?
Зрение продолжало фокусироваться, и я, наконец, осмотрелся. Проселок
через лес, а тут еще и по дну неглубокого оврага. На склонах трава и песок,
зелень сочная, какую только в Таиланде видел, густо-зеленая, даже
ненатуральная. На дороге мусор, тряпки какие-то, мешки выпотрошенные...
стоп, а это не только мешки. А вот это что? Известно что...
Прямо передо мной, метрах в пяти, лежал труп мужчины, раздетого до
нижнего белья. Усатый, бородатый, темноволосый. Голова раскроена почти
пополам, лицо съехало с черепа и буквально стекло на дорогу мягкой и мерзкой
маской. Над ним мухи, целый рой, гудят как вентиляторы. А я думал, что это в
башке у меня гул. А это вовсе мухи. Это хорошо или плохо?
Не понял я ничего, если честно. У меня в ладонях до сих пор ощущение
руля, я же в Москве был, в своей машине... Не лежал на грязной колее среди
каких-то джунглей, это я очень хорошо помню. Ехал я, на дачу, на озеро
Селигер, что в Тверской губернии, от проблем подальше... Ага, уехал.
Или я с ума сошел? Умер? И теперь на том свете? А этот, которому башку
развалили пополам, он теперь на каком? Чего-то не сходится. Кстати, как-то
эмоций мало... Должна была кондрашка с перепугу хватить, надо в истерику
впасть, кричать в небо психанутым Станиславским: "Не верю! Не верю!!!", а я
тут вроде как кино перед собой прокручиваю и над ним размышляю. Почему так?
Это что? Еще труп. Тоже мужик, и тоже раздетый. Лошадь дохлая. Еще
труп. И еще. Еще лошадь. Дальше еще два мужика. Все бородатые, все не от
инфаркта умерли - большинство словно топорами рубили, пластовали как туши в
мясницком цеху. Кто их так?
На всех трупах птицы. Вороны, или кто там? Не пойму. Орут странно,
толкаются боками, сгоняют друг друга с падали. Воняет падаль-то, дух стоит