"Ольга Ксенофонтова. Иноходец " - читать интересную книгу авторамолчаливость и странно загадочный вид его случайных пассий пробуждал
неуемное любопытство в их подругах, знакомых, и огонь интереса продолжал пылать тем ярче, чем откровеннее Джерард затаптывал это ненужное ему пламя. Легенда сложилась сама по себе, раньше, чем ему исполнилось двадцать пять. В тридцать он был абсолютно мифологизирован безо всякого своего в том согласия. Коляска дернулась, остановившись. Порывшись в кармане, Джерард обнаружил там несколько м онет, расплатился и через мгновение уже стоял перед зеленой свежевыкрашенной дверью кабаре. - Чего надо? - явный вышибала с полудебильным выражением лица тянул слова, не переставая ковыряться в зубах спичкой. - Закрыто. - Мистресса Хедер здесь? - Допустим... К ней не пускаем. Не велено. - Передайте ей вот это, - Джерард со значениям поиграл брошкой в пальцах. - Сейчас передайте. Важно. Брошка произвела некоторое впечатление, и вышибала выбросил спичку щелчком за дверь, едва не прямо в лицо Джерарду. Потом захлопнул створку, и стали слышны удаляющиеся шаги. Ожидание длилось недолго. Тот же полудебил важно произнес: - Мистресса желает видеть вас. И приотворил дверь на такое расстояние, что и стройной балеринке не протиснуться, не то, что рослому мужчине, да еще плотно одетому. Джерард приложил усилия, двинул двери на себя, проник внутрь. Опять не оставив на посту у двери никого, вышибала потопал через роскошный просторный холл к малая лесенка, винтовая, узкая. - Три пролета наверх, дверь со стеклянным кружочком, - пробасил сопровождающий. Ага, значит, не желает ползти вверх еще раз, боится, тушка застрянет. Правильно боится. Дверь "с кружочком" вообще являлась единственной дверью на этаже. Постучал. - Открыто, - сухой строгий голос из-за двери. Вошел и сюда. Уже третьи воротца этого теремка. В кресле сидела и сама хозяйка, боком к нему, что-то писала в большой книге. Не подняла головы, не взглянула. Узоры на ее халате так дивно гармонировали с мебелью, что при желании можно тут эту хрупкую даму и потерять. - Откуда у вас это? - без предисловий спросила дама, продолжая уделять внимание только записям. - Вы - мистресса Хедер? - уточнил он. - Да. А - вы? - А я - нет. - Не поняла? Да подними же голову! Поплыли долгожданные картинки памяти. Смутные, смутные. - Откуда у вас брошь Лайоли? - Девушка, которая дала мне эту брошь, умерла. - Вы убили ее? Какой светский тон вопроса, вот уж выдержка. Посмотри на меня! |
|
|