"Алан Кубатиев. Книгопродавец" - читать интересную книгу автора

твердых джинсах после воркующей беседы были вручены Лорка, Даррелл и
"Современный филиппинский детектив". И так далее Крынкин работал
вдохновенно, но без суеты, успевая вещать в мегафон манящие призывы.
Между делом он распродал Энциклопедию, пустив последние экземпляры в
нагрузку к Дарреллу и Дюма.
Перед закрытием к нему подошел долговязый парень в вельветовом
пальто. Усы у него были толстые, как малярная кисть. Он деловито
кивнул Крынкину и сказал:
- Лэн Маккензи, "Алфавит" и "Пернамбуко".
- Годится, - проронил Крынкин. Приняв три ярких конверта, он добыл
взамен из неистощимых глубин портфеля аккуратный пакет.
- Жапризо, Гарднер и Найо Марш, "Последний занавес".
Парень молча затолкал пакет в сумку, опять кивнул и зашагал к
выходу.
На этом многотрудный день Владимира Крынкина заканчивался. Настала
пора сворачивать дело - переход опустел, стало еще холоднее. Мегафон,
столик и остатки товара по договоренности хранились в соседнем киоске
"Союзпечати".
Старик появился, когда он упаковывал книги. Заметил его Крынкин не
сразу, а когда заметил, чуть не испугался. Поднял голову и увидел:
стоит рядом старик и пристально на него смотрит.
Крынкин перевел дух и рявкнул не хуже мегафона:
- Вам чего?
Желтые усы стали торчком, глаза сощурились - старик улыбался. Он
чуть поклонился, развел руками:
- Простите великодушно, отвлек вас от работы.
- Отвлек, отвлек, - ворчал Крынкин, перевязывая пачку, и уголком
глаза следил за стариком Леший знает, что у него на уме...
Распрямившись, он потопал валенками, отряхнул руки. Старик смотрел
очень непонятно - будто Крынкин был невесть какая диковина. Ну,
конечно, не без того. Все-таки рост метр восемьдесят девять при весе
восемьдесят семь, в своем деле бог - вон какие люди перед ним на
цыпочках ходят.. Но старик глядел прямо-таки даже неприлично, с
оттенком счастливого недоверия.
Нездоровые у него были глаза Белки покрасневшие, радужка
мутно-голубая, как сильно разбавленное молоко.
Крынкин, кашлянув, сказал:
- Я уже кончаю, так что вы бы...
- Нет-нет, - замахал руками старик. - Христа ради, не обращайте на
меня внимания!..
Мимо прошли два милиционера в черных дубленых шубах и валенках с
галошами. У одного из микрофона рации попискивало: "Та-та, та-та-та,
ти-ти-тиии.." - "Ямщик, не гони лошадей..."
"Ишь ты!" - ухмыльнулся невольно Крынкин и вдруг рассыпал не
связанную еще пачку книг прямо на асфальт - затоптанный, захлюстанный,
в месиве подтаявшего снега.
Ахнув, старик пал на колени, опередив Крынкина. Полы его черного
пальто разлетелись по самой грязище. Трясущимися руками он подбирал
книги и все время то ли стонал, то ли охал, носовым платком обтирая с
переплетов мутные капли и грязь.