"Андрей Кучаев. Sex Around The Clock. Секс вокруг часов" - читать интересную книгу автораповествовании - не ищите реальный прообраз, их было много, не уцелел почти
никто. И я приплелся сюда, чтобы соблазнить служительницу этого храма. Она была созданием почившего кумира. Теперь она служила его культу. В самом расширительном смысле: весталка издавала глянцевый журнал-катехизис непорочного порока, библию безгрешного греха, завет возлюбления ближнего, как чужого! Поваренная книга Людоеда и его жены, где главное лакомство - Красные Шапочки под майонезом и дамские Мальчики-Спальчики в кляре! В ее речи постоянно слышалось: "О! Мне так легко здесь работать - намоленное место! Обязательно пойду завтра и помолюсь за него!" "Помолись за мою потенцию лучше!" - подмывало меня брякнуть, но я молчал. Братки строят церкви в наивной вере, что будут прощены за отнюдь не праведные жизни, их хозяева дают на церковь, потому что ни во что не верят, а без "крыши" работать неуютно. Тем более, что и власть "подписалась на Бога"! Сейчас я сижу в этом храме, построенном на деньги равнодушных, освященном эстрадниками-святошами, рядом с алтарем, посвященном комику. В центре зала в пол впечатан искусственный водоем. В него спускается с потолка слоновая нога-колонна, по ней вниз, в капище струится вода. Хочешь-не хочешь, как во всяком храме, здесь тоже надо "верить", или хотя бы соблюдать приличия - не произносить имени покойного идола. Особенность здешнего храма - все его святые апостолы живы! И его Августин, его Фома, его Феофан, его Серафим и его Фекла... Их всех вы могли видеть вчера в санпропускнике у Андрея Максимова. Это - удобно. столиками сидят "прихожане"-завсегдатаи - сотрудники Фонда, их гости да сливки персонала других офисов, квартирующих здесь. Кроме Фонда тут арендуют помещения еще два десятка контор, в числе которых гламурное детище моей новой подруги. Место престижное, и народ здесь "не с улицы", хотя вахты и охраны нет. Присматривают секьюрити неизвестного происхождения. Сквозь стекло внештатно таращится швейцар дорогущего кабака, расположенного в цоколе. Там совсем другой народ. Мне кажется, я сижу в центре многослойной сферы. Роятся миры, спрятанные один в другой, как китайские яйца: в пряничный мир Москвы упрятан мир теремов и офисных аквариумов, между ними - улицы в пятнах лиц, площади и патио с улетевшими в небо крышами... В центровом стеклянном яйце Большого Кащея - обжорки и кабаки. В игольном ушке размером со слоновое ухо - вход в пещеры элитных клубов. И нигде не пахнет никакой верой! Сто пудов притворства! Нет, не так - везде наебон по принципу: ты - меня, я - тебя! И слава Богу! Но зачем так-то притворяться? Бог может всерьез обидеться. На улице просматриваются еще несколько миров: сигарный мир, запечатанный в иномарки, что текут по бульвару со скоростью пешеходов; ползучий мир пахучих террариумов общественного транспорта, включая вон тот трамвай-трактир "Аннушка". Мы наш, мы новый мир построили вопреки и на горе босякам и нищим, сегодня вечером он выглядит, как расползшийся от дождя муравейник, промокший мир шаркающих по апрельской слякоти муравьев-пешеходов... В спальных |
|
|