"Андрей Кучаев. Sex Around The Clock. Секс вокруг часов" - читать интересную книгу автора

районах, в вагонах метро под землей - мерлоки-муравьи. В голубой далекой
спаленке опочил ребенок, у которого есть шанс встретить 2105-й год. Под
совсем дешевым гобеленом с нарисованными лебедями на пруду и бомжами на
лавках, мимо них сейчас собачники тянут недоссавших блутхаундов с бассетами
на живодерню, в квартиры, похожие на отдельные номера в Сандунах.
Гобелен бульвара старый и грязный. Все грязное - машины, собаки,
лебеди, обувь и даже скамейки - сидящие садятся на спинки, и сиденья в
следах от их обуви.
Свет снаружи серый, предвечерний, но фонари еще не горят, только
реклама. Кабак сдержанно намекает на свою элитность короткой надписью из
неоновых трубок, налитых синим нашатырем. Почему нашатырь? Не знаю, но
что-то шибает в нос, приходишь в себя от обморока, когда смотришь на такую
голубую змею: "Синяя Птица". Название должно вызывать ностальгию.
У меня никакой ностальгии нет и, надеюсь, никогда не будет. Она бывает,
если осталось за плечами то, что вытягивает из души длинную голубую жилу,
которая пружинисто сворачивается в слово "ностальгия".
Я просто несчастен. Это означает, что, будь я кабаком, надо мной горела
бы надпись из красных трубок: "Здесь несчастны!" Это даже не красный цвет,
скорее, это цвет капилляра с раствором, который стекает в иголку катетера,
воткнутого в вену: раствор слегка подкрашен встречной кровью из вены. Вырви
трубку - человек мертв. Отними у меня мое несчастье, я лишусь подпитки и
перестану существовать. Мне не место в любом храме.
В детстве человек бывает так же, примерно, счастлив, как я несчастлив -
протяженно и незаметно. Счастье, как и несчастье, не имеет цвета, запаха,
вкуса, зримой формы. Это один вакуум, влитый в другой вакуум. Вакуум
нехватки - в пустоту отсутствия.
Большинство людей наполнены ожиданием. Они ждут решительных и важных
событий, которые восполнят нехватку того, чего им не хватит для полного
счастья. Я ничего не жду.
В моем положении ждать чего-либо - это тоже самое, что ожидать
появления третьих зубов: выпали молочные, потом - обычные: "А вдруг вырастут
следующие?" Бывает иногда, тогда это приводит к болезни, уродству. Бред.
В детстве счастливыми вас, при условии, что вы более или менее здоровы,
делает невидимая забота. Нормальный ребенок окружен заботой. Во всяком
случае во времена моего детства случалось это чудо: те, кто родил, опекали
чадо.
Скажем, я стою во дворе своего дома (он снесен в результате
реконструкции Большой Полянки пятнадцать лет тому назад), в руке у меня
яблоко. Красное, мытое, вытертое насухо и блестящее. На улице стоит (в
отличие от того, что "стоит" за окном сегодня) ясное майское утро. Чуть
прохладно, но день обещает быть теплым, почти жарким и солнечным. Прохлада
сейчас - это серебряная рамка для восхитительного пейзажа предстоящего дня.
Яблоко - знак. Самый яркий среди многих других. Знак того, что я стою в
центре многих невидимых стрел заботы. Вот отец где-то расписывается в
ведомости, получает деньги - заработок, на нем военная форма, но он без
сапог - ботинки штатского, таков его статус. Вот мать с косой на затылке,
свернутой в "корзинку", получает от почтальона перевод - "алименты" от отца
на нас, двоих детей. Вот дед покупает яблоки в овощном магазине,
пересчитывает сдачу. Вот бабушка моет яблоко и дает его мне с собой в школу.
Вот Бог раздвигает занавес бархатных туч и освещает солнцем весь центр