"Андрей Кучаев. Sex Around The Clock. Секс вокруг часов" - читать интересную книгу автора

Москвы - купола Кремля, Ордынку, Полянку, наш двор, меня. Я вижу только
результат - яблоко. Оно сияет своими глянцевыми боками. Все, упомянутые
выше, будут не покладая рук и дальше работать, чтобы я легко плыл по
солнечной пыли, голубому воздуху.
В темно-серой кепке из толстого драпа, костюмчике с короткими
штанишками на помочах, белой рубашке и пестром галстуке. Мать надела на меня
"взрослый" галстук, она не понимает нелепости галстука в замоскворецкой
начальной школе, где сын уборщицы Рогов ворует на Даниловском рынке те же
яблоки: антоновку, белую, восковую, с зеленоватым трупным отливом.
Допущенная нелепость туманит радость легкой досадой, на солнце набегает
кисейная тучка. Я поворачиваю галстук "хвостом" назад, под курточку и выхожу
на ослепительно освещенный сухой асфальт улицы, по которой идет одновагонный
трамвай номер 19. Бог дует на тучку, она отлетает паутинкой. Тени
отодвигаются, как мебель при перестановке перед празником. Это и есть
счастье, если вы помните.
Гораздо позже я понял, что счастье мое тогда создавалось "моими"
женщинами. Мамой, бабушкой, единоутробной сестрой. Конечно, если не считать
алиментщиков: Бога и отца.

Нет, запах у счастья все-таки есть, оно пахнет сухим асфальтом и
майской погодой, тополиными почками и прохладой серебряных трамвайных
рельсов. Дыханием застав и предместий - далеким приветом дубрав...
Никто особенно не разорялся в детстве, что, дескать, вот именно он меня
делает счастливым. (Училки долдонят про Ленина-Сталина, которые мне дали
"счастливое детство", я снисходительно не замечаю казенной неправды).
Настоящая Забота и ее жрицы все за кулисами мира, в центре которого ты
восхитительно один! От тебя и твоего одиночества разит счастьем, любой
купается в этих лучах.
Это - в детстве. Надо ли говорить, что детство проходит, а одиночество
остается?

Когда ты вырастаешь, тебя настигает одиночество совсем другого рода.
Вокруг тебя собираются тоже женщины, которые, как учителя когда-то, долдонят
про счастье: "Мы хотим, чтобы ты был счастлив!" Ты долго не понимаешь, что
все они врут. Что это именно они неустанно и неусыпно отнимают у тебя
счастье. Ты начинаешь сваливаться в несчастье под это вранье. Конечно,
операция делается под наркозом - секс, секс, секс! Пока ты не выпит до дна.
Я, кажется, выпит. Неужели на свете есть любовь? Помогите!
Уж если отыскивать запах несчастья, то это запах казенной мебели с
претензией на модерн - кислый запах алюминиевых трубок, пыльный - синтетики
обивки и - прелый запах пустого стула, покинутого минуту назад чьей-то
прелой задницей. В этот запах, как в подушку, плюхнется через минуту
женщина, которую ты не любишь. И не желаешь. Я и набираюсь "хотения", глядя
по сторонам.
Вот в чем штука - любовь ушла. А с нею ушли радость и счастье. Неужели
все-таки ушла?

Я готовлюсь к свиданию. К предстоящей беседе. Верчу головой во все
стороны, где мелькает хоть что-то похожее на "секс-аппел". Секс-Appel.
Вместо того яблока теперь вот это, Евино. Для того, чтобы просто