"Елена Купцова. Смерти нет " - читать интересную книгу автора

взглядом прищуренных глаз. - Совсем ты взрослая стала.
- Еще будет шляпа с широкими-широкими полями и лентами.
Марго остановилась, чтобы переколоть шпильки, с трудом удерживающие на
макушке ее роскошные вьющиеся волосы.
- Никакого сладу нет с этой гривой, - пожаловалась она, подхватывая
пальцами непослушные пряди. - Вот обрежу ее, тогда вздохну свободно.
- Что ты такое говоришь, джана. - Шушаник в ужасе всплеснула руками. -
Изуродуешь себя.
- Ну и пусть. Я вообще хотела бы родиться мужчиной, чтобы не возиться
со шпильками и лентами.
- И бриться каждый день. - Шушаник лукаво подмигнула кухарке.
- Зачем? Можно было бы отпустить усы и бороду, как у отца.
- Сама не знаешь, что говоришь. А куда ты собралась?
- Пойдем с Сабет гулять в парк, - ответила Марго, вонзая острые белые
зубки в сочный розовых персик. - Там сегодня военный оркестр играет.
- Осторожно, джана, платье испортишь!
Шушаник устремилась к ней с салфеткой, в последний момент ухитрившись
подхватить каплю янтарного сока, сползшую по подбородку ее любимицы.
- Вот так всегда, - заметила Марго, вытирая салфеткой влажные от сока
губы и пальцы, и добавила, подражая акценту гувернантки: - Девотшка из
хорошей семьи есть фрукты с нож и вилька.
Получилось очень похоже. Шушаник хмыкнула, не забыв, впрочем,
оглянуться на дверь.
- Все правильно, жаль только, что совсем не так вкусно. Что поделаешь,
либо вкусно, либо прилично. Так уж устроен этот несовершенный мир, -
философски заключила Марго и, сделав изящный пируэт, выпорхнула за дверь.
- Басаргин! Володька!
Молодой человек в форме подпоручика стремительно шагал мимо казарм,
явно не замечая и не слыша ничего вокруг. Его тонкое породистое лицо было
встревожено и бледно, сузившиеся серые глаза смотрели прямо перед собой. В
руке он сжимал какую-то бумагу, видно, письмо. Другой молодой человек,
среднего роста, широкоплечий, коренастый, безуспешно пытался догнать его, но
поняв, что это ему не удастся, остановился, подняв облако пыли, топнул
сапогом и возопил:
- Володька! Господин подпоручик! Да погоди же ты!
На этот раз его отчаянный вопль не остался неуслышанным. Тот, кого
звали Володя, или, вернее, Владимир Басаргин, остановился и, обернувшись,
спрятал письмо в нагрудный карман. Он надвинул на глаза фуражку, чтобы хоть
как-то защитить их от палящего солнца и разглядеть, кто это так нетерпеливо
зовет его.
Это был Константин Возницын, поручик Восьмого Кавказского стрелкового
полка. Их почти одновременно перевели сюда месяца два назад, и за это время
молодые люди успели крепко подружиться. Их многое связывало. Оба происходили
из старинных дворянских родов, родились и выросли в Москве, получили
одинаковое образование. Однако на этом сходство заканчивалось. Трудно было
представить себе двух менее похожих людей. Высокий аристократичный Володя
был само изящество, даже форму носил как-то особенно. Когда он ездил верхом,
полполка сбегалось поглазеть на такое невиданное зрелище. Оттого и получил
он ненавидимое прозвище Щеголь. Впрочем, все, знающие его горячий нрав,
избегали произносить это слово в его присутствии. Костя же, напротив, был