"Ярослава Кузнецова, Кира Непочатова. Золотая свирель " - читать интересную книгу автора

- Здесь не будет другого стража, - стиснула я кулаки. - Свирелька -
моя.
Моя свирелька, моя! Единственное, что мне осталось от Ириса. Ее он
баюкал в ладонях, ее целовал, шепча заклинания в крохотные золотые губы. Ее
узорный сверкающий стебель наполнял он своим дыханием, принуждая певучим
криком ломать стены и раздвигать скалы. Ее, восьмидюймовую волшебную
палочку, обломок лунного луча, золотое горлышко жар-птицы, ее он подарил
мне - Не забывай меня, Лесса н дир. Дай-ка ладошку... Видишь? Да, это тебе.
Она умеет петь. Она открывает запертое. Она развеселит и поможет. Она твоя.
Она - моя!
- Амаргин...
- Хм?
Он жевал без особого аппетита, поглядывая на меня сквозь поднимающийся
от варева пар.
- Амаргин. Ты видел... его?
- Кого?
Он прекрасно знал, о ком я спрашиваю. Но все равно небрежно
переспросил: кого? То ли ему и в самом деле было все равно, то ли он
показывал, что все эти мои страдания не стоят и выеденного яйца.
- Ириса.
- А! Босоножку... видел мельком.
- Он... что-нибудь передал мне?
- Нет. Ничего не передавал. - Маг пошуровал ложкой в супе, поскреб
пригоревшую на дне корку. - Если ему вздумается что-нибудь передать, я тебе
тотчас скажу. А пока ему не вздумалось, передавать нечего.
Я опустила глаза. Равнодушие. Хуже не придумаешь. Хотите разбить
кому-нибудь сердце? Зевните ему в лицо, деликатно прикрывшись ладонью - что
бы он вам ни говорил, проклинал бы вас, оскорблял или признавался в любви -
просто зевните и отвернитесь. Можете вежливо извиниться, для пущего эффекта.
И чье же это равнодушие больнее оцарапало - Амаргина или Ириса? На
Амаргина - насмешливого, жесткого найла-северянина неопределенного возраста,
с бледным лицом подземного жителя, мага в черном плаще, чья душа -
абсолютные потемки - я возлагала какие-то надежды. Ну, на дальнейшее свое
существование. Мне казалось, он не бросит меня просто так. Поможет,
проследит, хотя бы на первых порах, пока я не осмотрюсь в этом мире...
родном для меня, но чужом, неузнаваемом, неуютном... Хотя что-то
подсказывало - зря я так на него надеюсь. Зря, зря, и лучше бы прекратить
надеяться, потому что в один прекрасный момент надежды не оправдаются и,
если я буду готова, это не размажет меня по полу, а всего лишь собьет с
ног...
Впору пожалеть, что он вытащил меня из мертвого озера. И не потому, что
кто-то должен ухаживать за спящим мантикором. Мантикор, в общем, и без меня
не пропадет.
А вот Ирис... Ирис... О нем лучше совсем не думать. "Почему ты н а
зываешь меня Лессандир? Меня зовут Леста." - "Ты наполняешь свое имя, как
вода наполняет кувшин. И изнутри твое имя выглядит иначе, чем снаружи. Тот,
кого ты допускаешь внутрь себя, может увидеть твое имя и з нутри. Изнутри
оно звучит как Лессандир."
"Лесс" - называет меня Амаргин. Он-то почем знает, как я выгляжу с
изнанки? Я не допускала его внутрь... или он залез без спросу? Не залез - он