"Анна Лавриненко. Восемь дней до рассвета (Повесть) " - читать интересную книгу автора

просто поменялись этим.
Кажется, что такого не бывает. Но могу сказать с увереннностью, что
именно так все тогда и было.

VIII

Машину ведет он. Я не могу - у меня дрожат руки, только что не плачу. С
самого начала я обещала себе, что не буду плакать, мы ведь просто
расстаемся - ничего в этом такого нет. Я, может, поступлю в какой-нибудь
институт на вечернее отделение, пойду работать, чтобы поскорее стать
независимой от родителей, буду жить обычной жизнью, которой в общем-то живут
все. Будет он у меня или нет - это не так уж важно. Я привыкла быть одна,
сама по себе, поэтому одиночество меня не пугает. Да, так я действительно
думала, но до того, как мы собрались в поездку. Он ведь сразу сказал мне,
что останется на некоторое время в том городе, а может, и вообще никогда не
вернется, я тогда так спокойно это восприняла, ну, захотел остаться - так
пускай. Дружба, конечно, дружбой, но ведь настоящая дружба проверяется
временем и расстоянием. Теперь же что-то изменилось, что-то стало не так,
как раньше. В какое-то неуловимое мгновение, - и даже не тогда, когда мы
занимались любовью, намного раньше. Я ищу, пытаюсь ухватиться за этот
момент, найти его в закоулках памяти, но главное сейчас не в этом. Главное в
том, что мы теперь расстаемся, и мне снова придется быть самой по себе. Как
и раньше.
- Ты выпьешь за меня пива? Погуляешь в парке, посидишь на нашей
лавочке, как всегда? - спрашивает он меня.
Конечно, конечно, я все буду делать, как прежде. Только теперь сама по
себе.
Мне не хочется, чтобы наступал рассвет. Я его ненавижу. Ведь, когда
рассветет, мы въедем в его родной город. Я это точно знаю, потому что дорога
наша рассчитана до мельчайших деталей и не раньше, не позже рассвета мы
приедем туда.
Он такой спокойный, как будто совсем не переживает. Просто смотрит
вперед на дорогу, освещаемую светом фар. Он устал, он не спал всю ночь, как
и я, до этого. Надо бы сменить его, но он отказывается, говорит - так легче.
Ну вот, наконец-то хоть что-то... значит, ему все-таки тяжело.
Но с другой стороны, думаю я, ведь это не значит, что он никогда не
вернется.
- Наверное, все-таки вернусь, - говорит он.
Неужели я произнесла это вслух? Странно.
- То есть я не знаю, когда, но когда-нибудь... слушай, а может, даже
через месяц... или через два. И мы с тобой снова будем гулять по нашему
парку, или валяться на кровати и слушать "Guano Apes" и Бон
Джови, помнишь, как раньше? Ты мне веришь?
- Верю, конечно, - говорю я. Но вру: и себе и ему. И он, и я это знаем.
И... солнце над головой. Солнце, еще только восходящее: медленное и
ленивое. Солнце сегодня необычайно нежное. Оно раскидывается над еще спящим
городом, который тоже по-своему красив. Мне он вдруг становится неприятен. Я
не видела его никогда раньше: ни на картинках, ни по телевизору, но в своем
воображении я уже явственно рисовала его улицы и дома, его кафешки и одну
пиццерию. Здесь нет даже "Макдоналдса". Я живо представляю себе парочку