"Алексей Лебедев. Товарищ фурбл (Мир фурблов #2)" - читать интересную книгу автора

крокодил разойдется, то и всю руку до плеча откусит, потом за
ноги принимается. Кровища вокруг течет, а он: гы-гу-га! Смеется
не по-человечески. Или вот приводят к нему бабу...
Меня заранее перекосило от предстоящего описания интимной
жизни Второго, которая была якобы известна Соловью во всех
тошнотворных подробностях, но тут вмешался Борода:
- Насчет фурблов тебе лучше Рабинович расскажет. Он жид
ученый, с ними жил и мед-пиво пил.
Я заскрипел зубами.
- Ну, что молчишь, убийца в белом халате? Расскажи, как ты
советских людей фурблом заражал!
- Это правда? - спросил Муравей, глядя на меня с опаской.
- Во-первых, - сказал я, садясь на нарах, - моя настоящая
фамилия - Рябинин, и я даже не еврей. Во-вторых, я действительно
занимался изучением фурбла в одном "ящике". В том числе проводил
опыты на смертниках, которых нам поставляла Контора. В-третьих,
можете быть спокойны: заразить так никого и не удалось. Фурбл не
заразен. К сожалению...
- Почему - к сожалению?
- Потому что иначе мы бы нашли возбудителя и сделали бы
вакцину. Или, по крайней мере, нашли бы способ предохраняться...
Борода хохотнул.
- Значит, никакого лекарства нет? Даже у американцев?
- Вы про "секретные лаборатории ЦРУ"? Когда-то и СПИД так
объясняли. Нет, фурбл - не дело рук человеческих. И лекарства от
него нет. Может быть, потому, что это вообще не болезнь.
- А что же?
- Кара Господня! - прохрипел из своего угла Пророк. - Ибо
сказано в Откровении: "Из дыма вышла саранча на землю... И
волосы у ней - как волосы у женщин, а зубы у ней как у львов...
шум крыльев ее - как стук от колесниц... и в хвостах ее были
жала, как у скорпионов... Царем над собою имела она ангела
бездны..." Грядет Армагеддон, война последняя!
- Сколько их уже было - последних! - возразил Борода.
Пророк заткнулся. Он уже давно понял, что наши души ему не
спасти, да, наверное, и не стоит.
- Так что же это такое - фурбл? - продолжал допытываться
Муравей. Вероятно, этот вопрос мучил его еще на свободе.
- Давай лекцию, Рабинович! - подзадоривал меня Борода. Я
понимал, что мои рассказы наряду с байками Соловья составляли
одно из немногих интеллектуальных развлечений обитателей барака.
Большинство попало сюда потому, что ругало власть, но собравшись
вместе, скоро выяснило, что это довольно скучное занятие.
- В общем, есть одна гипотеза, - задумчиво проговорил я. -
Представьте себе текст, описывающий, допустим, рыбу. Потом он
редактируется: что-то вычеркивается, что-то дописывается.
Получается текст, описывающий, скажем, лягушку. Он тоже
редактируется... И так далее, пока не дойдем до человека. Так же
действует и эволюция. Девять десятых человеческой ДНК - это
мусор, зачеркнутый текст. Но он все еще в нас! Теперь вдруг