"Танит Ли. Убить мертвых" - читать интересную книгу автора

- Ты знал, что я приду, да? - расстроенно спросил он.
Дро глянул на него. Ни недовольства, ни одобрения не было в этом
взгляде.
- Мог бы и притвориться, что удивлен, - сказал музыкант. - Это бы тебя
не убило.
- Зато могло убить тебя, - ответил Дро.
Менестрель пожал плечами и устало проделал остаток пути по склону
холма. Остановившись прямо перед Дро, он извлек кошелек с пустышками,
который стащил прошлой ночью, и театральным жестом швырнул к ногам
владельца.
- Это была подлая шутка, - сказал музыкант.
- Украсть кошелек тоже было не слишком благонравным деянием.
- Ты бы это пережил. Ты же знаменитость! Я никогда не ворую у тех, у
кого каждая монета на счету. Чем, по-твоему, я должен был платить за ужин?
Думаешь, мне там в долг отпускают? Хотят, чтобы я и песни пел, и денежки
платил!
Дро сидел неподвижно и смотрел на долину внизу.
Музыкант сдернул с плеча потрепанную вышитую перевязь, на которой висел
его инструмент, и уселся на траву в шаге от Дро.
- И вообще, - сказал менестрель, - я вчера уже присмотрел себе девчонку
на ночь. А сам так вымотался, что... нет, лучше промолчу, а то ты вот-вот
расплачешься от жалости.
Дро все так же молча разглядывал деревню.
Музыкант лег в траву и устремил взор на листья над головой, мелькание
пронзительно-зеленого на пронзительно-синем. Лицо менестреля, с его длинным
носом и гривой темно-золотых волос, портили уныние и беспокойство. В одном
ракурсе оно казалось заурядным, в другом - исключительно симпатичным, но и в
том, и в другом - мрачным и угрюмым.
- Ты, наверное, хочешь знать, что я тут делаю, - раздумчиво предположил
он.
- Не особенно.
- Хорошо. Тогда так: ты хочешь знать, почему у меня не хватает ума
унести ноги?
Тишина в ответ.
- Ладно, я скажу тебе. На самом деле нам с тобой по пути.
- По которому?
- Да брось ты! Я о том пути, по которому обречен пойти любой парень с
такой профессией, как у тебя. Не в этом году, так в следующем. Конечно, это
может быть простой сказкой. Но если так, я все равно в деле - я и тогда могу
сложить песню. Я говорю о Гисте Мортуа.
- О ком-то из твоих знакомых? - предположил Парл Дро.
- О месте, про которое мы оба знаем. Если оно вообще существует. Я
несколько дней скитался по округе, пытаясь разузнать о нем или найти
кого-то, кто знает дорогу туда. Готов поспорить, ты - знаешь.
- В самом деле?
- Видишь ли, при моем роде занятий нужна песня, чтобы сделать себе имя.
Неподражаемая, изумительная, из тех, какие никто никогда не сможет хорошо
перепеть. Однажды ночью, когда удача совсем - то есть совершенно! -
отвернулась от меня, я вдруг понял, что моя песня ждет меня в Гисте Мортуа.
Не думай, я не из тех непуганых идиотов, что выпрыгнут из штанов за