"Марти Леймбах. Дэниэл молчит" - читать интересную книгу автора

ботинках.
- Конечно, искала. Позвонила нескольким.
Неправда - но другой отговорки не нашлось. Стивен собрался со мной
сегодня вечером на какой-то деловой ужин, а я с ним ни за что не пошла бы. И
речи быть не могло.
- Жаль, что так вышло. Прости, Стивен.
Извинялась я искренне, но не за свое нежелание сопровождать мужа на
банкет. Я бы согласилась, честно, если бы не опасение, что кто-то заметит
мой страх, мою глубочайшую тревогу. Прежде я не была затворницей, а теперь
будто начисто лишилась способности общаться с людьми на вечеринках.
Окружающие выглядели настолько нормальными, что я чувствовала себя какой-то
полоумной.
- В последнее время я сама не своя...
- Чем этот парень занимается за шестьдесят пять фунтов в час, хотелось
бы знать, - со вздохом отозвался Стивен.
- Кто? Джейкоб? Слушает. Я говорю, а он слушает. Джейкоб не виноват в
том, что я не хочу с тобой идти.
- Ага. Так я и знал. Ты не хочешь.
Черт! Проговорилась.
- Да нет же, хочу, - соврала я с вымученной улыбкой.
Остановив на мне взгляд, Стивен покачал головой. Его пальцы заскользили
вниз по безукоризненно чистой крахмальной рубашке, пропуская пуговицы в
петли.
- Могла бы поговорить со мной. Обошлось бы куда дешевле.
- Он должен мне что-нибудь выписать. Валиум, например. Или прозак.
Столько лекарств наизобретали, глаза разбегаются. - Попытка шутки тоже не
удалась. Я настолько измучена, что из горла вместо смеха вырвался хрип.
Достав из шкафа галстук, Стивен вертел шелковую полоску в руках, пока
не добился идеального узла, после чего спустился в прихожую, где на перилах
лестницы висело его пальто. До меня донесся шорох, затем мелодичное звяканье
ключей в кармане, и Стивен снова появился на пороге спальни, с пузырьком
темного стекла в руке.
- Я рассказал одному из ребят на работе, что с тобой творится, и он
принес мне вот это. - Пузырек мелькнул в воздухе и приземлился на постели. -
Антидепрессант или что-то вроде того. Ну? Идешь сегодня со мной или нет?
- Или нет.
Таблетки я тем не менее спрятала в тумбочке.

Они длинные, эти таблетки, узкие и белые. И от одной-единственной
штучки в голове закружился мелкий пух, а песня, услышанная по радио часов
пять назад, ясно и четко зазвучала в ушах, забивая каждую мысль. Под такой
аккомпанемент у меня никак не ладилась игра "Мой малыш пони" - фантазия
отказывала, а Эмили требовалось продолжение истории, чтобы воспользоваться
новенькой кухней для пони и надеть на лошадок новенькие сверкающие короны. Я
все твердила: "Они пекут пирог для вечеринки", а Эмили упорно требовала:
"Дальше, дальше!"
- М-м-м... Дальше?.. Они пекут... пирог?
Глазищи дочери укоризненно кольнули меня из-под насупленных бровей.
- Ну, маму-у-у-уль! - Эмили теряла терпение.
- Так, хорошо. Не пирог. Они пекут... торт?