"Виктор Левашов. Убить демократа ("Кодекс чести") " - читать интересную книгу автора

ломали доски и швыряли друг друга оземь, как цыган шапку, я попытался
собраться с мыслями.
В самом факте персонального приглашения меня на этот праздник
молодости, силы и красоты не было ничего необычного. Среди публики я заметил
нескольких знакомых ребят с младших и старших курсов - одного майора, трех
или четырех капитанов, пару старлеев. Наверное, и они закончили училище с
красными дипломами.
То, что меня сразу узнал Митюков, тоже было нормально. Уж ему-то я
крови попортил. А сколько он мне - об этом и не говорю. И даже то, что меня
узнал Нестеров, было, в общем, вполне объяснимо. Тем более что Митюков меня
представил, хоть и через губу. Другое было необъяснимо. Каким образом
Нестеров мог вспомнить, что мое имя Сергей? Да не просто Сергей, а
Сергей Сергеевич. Училище ВДВ - не то место, где к курсантам обращаются по
имени или по имени-отчеству. "Курсант Пастухов, три наряда вне очереди!"
"Есть, товарищ сержант!" "Курсант Пастухов, в следующий раз я не смогу
спасти вас
от трибунала. И вряд ли захочу. Вы все поняли?" "Так точно, товарищ
генерал-лейтенант!"
Сергей Сергеевич. Это просто узнать. Нужно всего лишь затребовать из
архива училища мое личное дело. Не проблема. Но чтобы его затребовать, нужно
иметь для этого какую-то причину.
Какую? С каких фигов начальнику училища интересоваться личным делом
давно выпущенного курсанта, да к тому же уволенного из армии вчистую? Об
этом он, кстати, не знал. Или знал?
Поднакапливалось вопросов.
А главное - этот штатский.
Лет тридцати пяти. Вряд ли больше. Среднего роста. Плотный. Но не
тяжелый. Не накачанный, как бычок. Черные, с ранней проседью волосы.
Короткая стрижка. Жестковатое лицо. Давний белый шрамик на лбу, над левым
глазом. Хорошо, видно, кто-то ему врезал. Левая бровь чуть изломана этим же
шрамиком. От этого на лице постоянное словно бы слегка насмешливое
выражение. Светло-серый приличный костюмчик. Голубоватая рубашка, аккуратный
галстук в тон. И что важно - несуетность. Человек, который знает себе цену.
И цена эта, видно, немаленькая. Все нормально, в общем-то.
Кроме одного. Не нравятся мне такие штатские, которые смотрят не на
Ольгу, а на меня. И при этом скрывают, что смотрят. И очень даже умело
скрывают. Он смотрел на меня затылком.
Ладно. Как любит говорить один мой знакомый хирург, экс-капитан
медицинской службы Иван Перегудов по прозвищу Док: понаблюдаем.
Ольга повернула ко мне раскрасневшееся от свежего ветерка и азарта
лицо:
- А ты тоже умеешь кирпичи разбивать?
- Конечно, умею.
- Рукой?!
- Зачем рукой? Кирочкой. Такой молоток с плоским концом. Ну, видела,
когда я фундамент выкладывал.
- А рукой? Как они?
- Когда-то умел. А сейчас вряд ли.
- А доски ломать умеешь? Тоже рукой?
- Доски я предпочитаю пилить. Пилой. И лучше электрической.