"Виктор Левашов. Сочинить детективчик" - читать интересную книгу автора Леонтьев прочитал. Как ни странно, получилось. При полном неумении
строить композицию, даже разбивать на главы, при обилии газетных штампов. Но прорисовывался, хоть и не очень отчетливо, сюжет. И главное -- знание материала. Из этого можно было сделать интересную книгу. На доводку рукописи ушло месяца два. Леонтьев отнес ее в новое издательство с пустым портфелем. Взяли. Через месяц издали. Заплатили, правда, всего триста долларов. Но Акимова это не смутило. Он взялся за вторую книгу на ту же тему. И она получилась. Через год он уже был автором двух книг -- в твердом переплете, с портретом автора на задней обложке. Двух настоящих книг. -- По-моему, ты даже не сознаешь, как тебе повезло, -- сказал ему Леонтьев. -- У меня на две книги ушло почти десять лет. -- Не сознаю, -- признался Акимов. -- До сих пор не могу поверить, что это мои книги. В какой-то из дней, захватив десяток экземпляров, он поехал к Большому театру, где раз в год по традиции собирались бывшие магаданцы. Вернулся расстроенный, даже угнетенный. -- Теперь сознаю. Видели бы вы, какими кислыми у них становились морды. Только один порадовался и поздравил. -- Теперь ты знаешь, сколько у тебя друзей, -- констатировал Леонтьев. Акимов забросил страховой бизнес, перебрался из Москвы в поселок, снял часть дома неподалеку от Леонтьева и засел за новую книгу. Но дело застопорилось. Он оказался в известном положении сороконожки, которая однажды задумалась, с какой ноги нужно ходить, и ходить разучилась. Промаявшись с полгода, попросился к Леонтьеву в ученики: рукой мастера. Иначе я ничему не научусь. И у вас дело пойдет намного быстрее. Леонтьев, поколебавшись, согласился. Намного быстрее дело не пошло, но пошло живее. Акимов оказался хорошим спарринг-партнером в придумывании сюжетов и сюжетных поворотов, что в детективном жанре далеко не последнее дело. Те же главы, которые он писал сам, по-прежнему изобиловали штампами. Леонтьев злился: -- Паша, ну что ты написал? "Природа была хмурая". Что это значит? -- Как что? -- искренне недоумевал Акимов. -- Что она была хмурая. Хреновая, если вам так понятнее. -- Кто она? -- Природа. -- Какая? -- Ну, голые сопки, тундра. Дело же на Кольском полуострове происходит. А почему хмурая, объясню. Осень. Человек выходит из лагеря, ему все кажется хмурым. -- Ты бы еще написал: "Пейзаж был хмурый". Такие слова ничего не означают. За ними ничего не стоит, понимаешь? Голые сопки и тундра -- вижу. "Природа" -- не вижу. Булгаков говорил: "Что видишь, то пиши. А чего не видишь, писать не нужно". А голые сопки -- это в Магадане они голые. На Кольском полуострове они очень даже не голые. -- Чем ругаться, взяли бы и показали как надо. -- Покажу. А ты сбегай за пивом. -- Валерий Николаевич, я не нанимался бегать вам за пивом, -- попытался |
|
|