"Анри Левенбрюк. Синдром Коперника" - читать интересную книгу автора

кожу. Мимо проезжали равнодушные машины. Сновали мужчины, женщины и дети.
Несколько лавок были открыты. Еще не все горожане уехали. Я миновал газетный
киоск, витрина которого пестрела заголовками, посвященными теракту; столб
электропередачи, покрытый разноцветными афишами и наклейками, приглашавшими
на городские праздники и сообщавшими о концертах и интернет-вечеринках,
подальше - булочная, распространяющая вокруг заманчивые ароматы сдобы.
Прицепленные к перекладинам низенькой зеленой стойки велосипеды, скутеры,
мотоциклы ждали своих хозяев. Реальность выглядела безупречной,
неопровержимой. В ней не было ничего лишнего. Умиротворенный, я пробирался
по этому осязаемому миру, старательно обходя решетки метро и отверстия
стоков.
С затаенной мыслью я шел по тротуарам, не сводя глаз с выстроившихся в
ряд фасадов. Я пересек несколько улиц, держа сжатые кулаки в карманах,
чувствуя себя почти невесомым, затем, через четверть часа, может быть
больше, в переулке за площадью Поль-Леото я наконец увидел то, что искал. На
стене рядом со входом висела латунная табличка с выгравированной надписью:
"Софи Зенати, психолог, второй этаж, налево".
Не колеблясь, я вошел в подъезд старого парижского дома и поднялся по
красной лесенке. Добравшись до второго этажа, я в нерешительности постоял
перед дверью, покусывая губы, потом наконец позвонил. Ничего. Никого нет?
Обеспокоенный, я позвонил снова. Если никого нет, хватит ли мне храбрости
найти другого психолога? Но тут я услышал приближающиеся шаги, под тяжестью
которых поскрипывали половицы старого паркета.
- Здравствуйте, месье, вы записаны?
Передо мной стояла темноволосая женщина лет сорока, невысокая,
полноватая, с холодным лицом.
- Нет, - ответил я, пожимая плечами.
- Вы хотите записаться?
- Нет, я бы хотел попасть к психологу немедленно, - ответил я, не
растерявшись.
- Сожалею, но я принимаю только по записи.
Значит, это она. Я задумался, похожа ли она на психолога. Вернее,
обязательно ли психолог должен быть похож на моего психиатра. Увижу ли я в
ее глазах нечто такое, что напомнит мне доктора Гийома? Я смирился с мыслью,
что это, должно быть, не так уж важно. Разумеется, это бы меня успокоило, но
я вынужден считаться с обстоятельствами. Мой психиатр умер, и мне придется
научиться доверять другому человеку. Совершенно другому.
- Да, я понимаю, но случай срочный, - настаивал я.
- Срочный?
- Да. Мне нужно узнать, шизофреник я или нет.
Моя собеседница приподняла брови:
- Понятно.
Она заколебалась. Я стоял не шелохнувшись. Просто ее рассматривал. Мне
не хотелось больше ничего говорить. Нечто вроде теста. Если она решит
обсудить этот вопрос, возможно, это будет знак, что я могу ей довериться.
- Ладно, - вздохнула она, - могу принять вас через четверть часа,
только не на полный сеанс. А потом надо будет записаться... Так не делается,
знаете ли...
- Спасибо.
Она впустила меня, мы прошли по обитому деревом коридору, потом она