"К.С.Люис. Боль утраты. Наблюдения" - читать интересную книгу автора

и один уйдешь". И она говорила, что она это чувствовала.. И было бы
совершенно невероятно, если бы было иначе . Нас свело время, пространство и
плоть, мы общались друг с другом, как по телефонным проводам, стоит
перерезать один проводок - и связь прервана. Так или иначе, должен же
когда-нибудь прерваться наш разговор? Если только не предположить, что этот
вид связи заменяется совсем другим, но достигающим той же цели.
Спрашивается, зачем же было разрушать старый способ ?
Бог - не клоун, который вытаскивает из-под носа. тарелку супа, чтобы
тут же подсунуть другую тарелку того же супа. Даже природа не устраивает
такие фокусы, она никогда не повторяет дважды одну мелодию.
Очень трудно выносить тех, которые говорят : "Смерти нет" или "Смерть
не имеет значения". Смерть есть и она имеет значение, и ее последствия
неизбежны и непоправимы . С таким же успехом можно сказать : Рождение не
имеет значения .
Я гляжу на ночное небо. Ни в чем я так не уверен, как в том, что
никогда, ни в каком времени и пространстве я больше не увижу ее лица, не
услышу ее голос, не коснусь ее. Она умерла. Она мертва. Неужели так сложно
это понять?
У меня не осталось ни одной ее хорошей фотографии. Когда я пытаюсь
вспомнить ее лицо, мне не удается его увидеть отчетливо в моем воображении.
А вот лицо абсолютно незнакомого человека, мелькнувшее в утренней толпе, я
вижу с безошибочной точностью, стоит мне закрыть глаза. Несомненно на это
есть простое объяснение. Мы видим лица тех, кто нам ближе и дороже всех, в
разных ситуациях, под разными углами, в разном освещении, с разными
выражениями, мы видим их, когда они гуляют, спят, плачут, едят, говорят,
задумываются - и все эти разнообразные выражения смешиваются в нашей памяти
и сливаются в неясное расплывчатое пятно. Но голос ее я слышу так яственно.
Иногда, вспоминая ее голос, я могу разрыдаться как малое дитя.
2
Впервые за это время я решился перечитать свои записи. Мне стало
неприятно. Читая эти записи, можно подумать, что ее смерть не имеет значения
сама по себе, а важно лишь то, как она повлияла на меня. Сама Х. как бы
выпала из поля зрения. Как я мог забыть, с какой горечью она восклицала :
"Как много еще осталось всего, ради чего так хочется жить !"
Счастье пришло к ней довольно поздно. Она могла прожить еще 1000 лет и
никогда бы не заскучала. Ее вкус ко всем удовольствиям чувства, разума и
духа никогда не притуплялся. Она наслаждалась всеми радостями жизни, как
никто другой, кого я знал. Она была как голодный, перед которым поставили
изобильную еду и сразу же отобрали. Рок, судьба (или как это называется)
обожает дарить огромные возможности, чтобы затем обмануть ожидания. Бетховен
оглох...Как ни посмотри, все это смахивает на злую шутку, фокус злобного
кретина.
Я должен думать больше о Х. и меньше осебе. Звучит неплохо. Но тут есть
загвоздка. Я думаю о ней постоянно. Я вспоминаю, как она выглядела, как она
разговаривала, как она двигалась. Но все эти факты и детали отбирает и
сортирует мой разум. Меньше месяца прошло после ее смерти, и я уже чувствую,
что начался медленный процесс превращения живой Х. в придуманную мною
женщину. И это несомненный факт. Я больше не буду ничего выдумывать (по
крайней мере, надеюсь). Но что, если мои записи все равно будут все больше и
больше сосредотачиваться на моей персоне ? Нет больше самой реальности,