"Виктор Лихачев. Молитесь за меня" - читать интересную книгу автора

Чернском районе, в который привела меня дорога, вряд ли найдется
населенный пункт, где бы не бывал автор "Охотничьих рассказов", героями
которыхстали предки здешних крестьян.
Ближе к десяти утра стало ясно, что день будет очень жарким. У
маленьких лужицследов недавнего дождя- хороводы бабочек-капустниц. Смолкли
птицы. Казалось, зной давит на все живое. Дорога вышла в поле. Лес
оставался левее, но далеко не отходил: мощной темной стеной он тянулся на
многие версты. Направо открывался любопытный вид: пшеничное поле
спускалось к реке. По зелени прибрежного кустарника можно было определить
русло Зуши. Вообще-то мне нужно было идти прямо: я уже видел крыши
деревенских домов- это было Тшлыково. Зной, казалось бы, усиливал желание
быстрее дойти, но очень ужмне захотелось посмотреть на Зушу, на место ее
слияния с Окой, и я решился удлинить свой путь.
Через час я достиг берега. Любят русские люди красоту. Смотрю на
слияние двух рек и с невольным уважением думаю о наших предках. Умели они
находить места для своих поселений не только удобные, безопасные, но и
красивые. Высокая, в пояс, трава купается в светло-рыжих лучах июньского
солнца, кружатся над мутной рекой сотни стрекоз. А ведь когда-то здесь
стояли дома, люди отправлялись на охоту, рыбную ловлю, отбивали нападения
кочевников. Словно свидетель тех лет - ковыль на курганах. Какая тихая,
мирная река, а сколько русских голов сложено на ее берегу... Погибали
самые смелые, мужественные, достойные, но землю русскую сберегли. Как
сберегли ее в сорок первом наши солдаты. Очевидцы рассказывают, что вода в
Зуше была красной от крови... До сих пор находят в земле снаряды и мины,
до сих пор в деревнях стоят скелеты домов, разрушенных в ту войну.
Иду, вернее, пытаюсь подойти к месту слияния рек. Лопух в человеческий
рост, крапива - в два. Но все же нахожу едва заметную тропинку, круто
спускающуюся вниз. Даже не верится, что через сотню километров отсюда эта
речушка превратится в полноводную Оку. Но это будет еще не скоро, а пока
бежит меж зеленых крутых берегов совсем маленькая еще Ока. В добрый путь.
Возвращаюсь на старую дорогу. Деревни, встречающиеся на пути, совсем
непохожи на те, что остались за моей спиной. Вместо асфальта - густая
зеленая трава на улицах. За огородами плотной стеной стоит лес. Неизменны
люди - приветливые, трудолюбивые, - с раннего утра до позднего вечера,
несмотря на великую жару, большинство, из встреченных мною, словно пчелы,
трудились в поле, на огородах.
Неизменны магазины. Захожу в один. Совсем не любопытства ради: очень
хочется пить. Увы, те же пустые полки. Продавщица рада поболтать с
кем-нибудь, настолько она истомилась от ничегонеделания. Но все
услышанное, буквально слово в слово повторило слышанное вчера, позавчера,
и то, что услышу еще неоднократно: "Раз в неделю торгую хлебом, больше
торговать нечем, по всей видимости, скоро магазин закроют. Да и зачем он?"
Я посочувствовал ей, она - мне, сказав, что последнюю бутылку яблочного
сока продала "сама забыла когда".
За большой деревней Троицкое-Бачурино сделал привал. Но сил отдых не
добавил.
Совсем наоборот, появилась вялость, усталость сковывала мышцы. А ведь я
ждал этого дня. Если пройтись под этим пеклом еще минут сорок, все выше
поднимаясь по склону вверх, можно прийти в совершенно неописуемый по
красоте край. Первый и последний раз судьба привела меня в эти края семь