"Виктор Лихачев. Молитесь за меня" - читать интересную книгу автора

небесное, что в бабкином доме живет старший сын, приезжающий на лето из
Мценска. А сама она тоже одной ногой в могиле, да и ноги-то совсем,
окаянные, не ходят. "И в больницу не могу: куда ж коз брошу?"...
А козье молоко у нее по-прежнему вкусное. Годы же, изменив внешность
тети Вали, не изменили характер. Как и в те добрые времена она достала
бутылочку крепкого вина, как и тогда огорчилась моему отказу пить, как и
тогда лихо опорожнила пару стаканчиков. Налила и сыну - жилистому
загорелому мужчине, работавшему пастухом в колхозе. Но по всему было
видно, что бабка сердита на сына. Вино и одиночество развязали ей язык, и
тетя Валя спешила выплеснуть переполнявшие ее чувства.
- Витя, милый, ох и маюсь я. Поверишь, жить не хочется. Парень-то мой
совсем от рук отбился. Ты же помнишь его, он всегда непутевый какой-то
был. А сейчас вообще по страшному пьет. Я не против, купи бутылку, выпей
опосля работы, так он пропивает почти все. Почему я его кормить должна,
это он меня должен кормить, я уже старая. Совсем больная, Витя, совсем!
Прошу его: Юр, отвези меня к какойнибудь бабке-знахарке, вдруг да поможет.
Засмеется, будто я притворяюсь. А я, поверишь, ходить совсем не могу. - И
старушка заплакала. Чем я мог утешить ее, когда она повторила несколько
раз: "Ну за что мне все это?"
Юрка был действительно добрый парень. Ко всем, кроме своей матери. Для
любого он мог расшибиться в доску., а с матерью почему-то воевал. Война
была скрытая от посторонних глаз, но все-таки это была война. Я наблюдал
ее и восемь лет назад.
О причинах мог только догадываться. Когда-то тетя Валя жила в большом
городе, вырастила Юрку без мужа, одна. Сам Юрка тоже хлебнул в своей
жизни, но зачастую от собственной непутевости. Была когда-то жена, родила
она ему трех девочек.
Старшая недавно замуж вышла. Но жена не выдержала Юркиного характера,
бросила его. А он теперь работает до одури среди этих красот природы, да и
пьет тоже до одури, умудряясь пропивать все заработанное в два-три дня.
Интересно, почему мы всегда мучаем больше всего тех, кого любим? Почему мы
не находим добрых слов для близких наших, хотя слова эти нам ничего не
стоят? Знаю, что мать и сын, живущие в этом убогом домике, по-своему любят
друг друга. Но отчего любовь перерастает в непонимание, непонимание во
враждебность, враждебность в ненависть? Оттого, что десятки лет эти
неизменные дом, поляна, лес этот, а самое интересное в жизни - вино,
которое придает краски серому, унылому миру? Юрка спит на топчане. Спит
одетый, сняв только сапоги. Даже одеялом не укрылся. Мать все горячо
рассказывает о своих обидах. Бережно разглаживает фотографии, с которых
смотрят симпатичные белобрысые девчушки, так похожие на отца.
А я буду спать на роскошной, с огромными перинами кровати. Она для
гостей, но гости так редки. Рядом с постелью хозяйки - прялка. Под ее
жужжание я и засыпаю.
Но спал недолго. Как-то тяжело было на сердце. Из памяти не выходили
слова тети Вали: "Зачем я его родила?" Завтра, вернее, сегодня утром, я
пойду дальше. Увижу ли их когда-нибудь еще? И, дай Бог, чтобы источниками
этих слов были только минутная обида и одиночество. Бывает со всеми. И,
кто знает, может быть, однажды возьмется за ум добрый деревенский пастух
Юрка Морозов, достанет из комода белую рубашку, оденет костюм, который не
надевал лет десять, и поедет, как раньше, в Воронеж, к дочкам. Подлечит