"Тимур Литовченко. Вечерний клев (штрих-этюд)" - читать интересную книгу автора

потерять колокольчик. Все другие рыбаки давно пошли прочь, только я торчу на
берегу назло кровопийцам-комарихам и чрезвычайному невезению. Так что
половлю ещё с полчасика на поплавчанку, а потом уже пойду.

Вдруг я ощущаю инстинктивный страх. Причём испугался я абсолютно
беспричинно и неизвестно чего! Кажется, стою в тёплой ласковой воде, на
самом мелком месте, вокруг тишь да гладь - а ведь боюсь!!! Из глубины реки,
оттуда, где вода кажется бархатисто-гладкой, на меня ползёт - страх.
Глубинный. Бездонный. Бездонный - из бездны, глубинный - из глубины...

Может, передо мной не знакомая с малолетства река, а Стикс?! А вон там,
в отдалении... Что это? Коряга ли? Лодка ли со скелетоподобным Хароном
спешит ко мне, чтобы перевезти на тот берег, откуда нет возврата?

Я делаю шаг назад, второй... И что же? Стоило мне ступить на
окончательно остывший песок берега, как глубинный страх мгновенно исчез,
сменившись лёгким удивлением и досадой, что я, человек с высшим
образованием, всё же остался таким суеверным, глупым трусом. Нет, в самом
деле, это ж надо такое вообразить! Хорошо, хоть нет никого поблизости, никто
не станет свидетелем моего жалкого бесславия. Эх ты, горе-рыбак...

Кстати, удочка! Должен же я поймать моей девочке хоть полдюжины
верховодок.

Подхватываю наполовину притопленное удилище, поднимаю - и надо же:
цепа. Потемневший, кое-где потрескавшийся от времени бамбук выгибается
дугой, но что-то не отпускает, удерживает крючок. На лёске нервно
приплясывает серовато-белый штрих поплавка, постанывает вода, когда я дергаю
удочку... Не отцепляется, чёрт возьми! Да что ж это такое?!

Наконец после особо мощного рывка крючок пулей вылетает из воды,
поплавчанка со свистом распрямляется... И я не знаю, смеяться мне или
плакать: описав нехитрую траекторию, крючок, свинцовая дробинка грузила и
поплавок скрываются в кроне плакучей ивы, которая склонилась низко к земле
позади меня. Я осторожно тяну: сидит крепко. Пусть это на берегу, а не в
воде, но попробуй в сумерках отыскать, в какой прутик впился крючок и в
каких хитросплетениях ветвей позапутывались остальные снасти! Вот бы был у
меня фонарик...

Раздраженно бросаю удочку. Ерунда, утром разберусь! Проснусь раненько,
встану на рассвете и всё распутаю. А сейчас...

Позади раздаётся тихий мелодичный звон. Спиннинг! Клюёт!! И уже
наполовину развернувшись на правой пятке, которая слегка ввинчивается в
податливый песок, я неожиданно догадываюсь, что никакой поклёвки быть не
может: спиннинг-то я не ставил! Колокольчик не цеплял!!!

По инерции я всё же заканчиваю движение. И опять-таки по инерции взгляд
падает на пружинный кончик спиннинга...