"Тимур Литовченко. Вечерний клев (штрих-этюд)" - читать интересную книгу автора

А тот и впрямь дёргается, словно удилище машет кому-то на прощание. В
такт с этими движениями в настороженном воздухе сам собой рождается и
разносится кругом печальный перезвон, похожий на тоскливый звук колокольчика
прокажённого.

Но боковым зрением я улавливаю зрелище ещё более необычное, нежели
судороги удилища; кроме того, в ноздри лезет безобразный запах. Я осторожно
оглядываюсь...

Поверхность реки, недавно бархатисто-сизая, теперь укрывается мириадами
фосфорических огоньков, вспыхивающих тут и там. А по зеленовато-голубому
небосклону ползёт слева направо, с юго-востока на запад одинокая букашка
странной звезды. В общем-то, в августе падает множество звёзд; это
метеоры-"леониды", название которых происходит от созвездия Льва. Только
ведь ни один метеор не падает горизонтально...

Загадать для проверки этого странного объекта какое-нибудь желание?..
Или нет?..

Удивительная звезда замирает как раз над тем местом, где недавно исчез
за пригорком венчик солнца, вспыхивает и гаснет. Угасли вместе с ней и
огоньки, которые пританцовывали на водной глади, а пружинный кончик
спиннинга замер в напряжённом ожидании.

Тс-с-с! Некто прикоснулся к моей босой ступне. Холодея, едва не теряя
сознание, медленно скашиваю глаза вниз...

Около моих ног лежит русалка. Она только по пояс высунулась из воды,
едва сумев дотянуться до меня... Тела не видно, оно почти целиком укрыто
густыми изумрудными волосами. Чётко вижу лишь прозрачные длинные пальцы и
громадные глаза, которые поблескивают, словно антрацит.

- Прощай, я... меня отравили. Ты остался на берегу последним, я
надеялась... Ты убрал лёску. Ниточку. Я бы выбралась, а так... нет уже сил.
Совсем. Я не смогу больше давать людям рыбу. Поверь, я бы с удовольствием...
Но теперь всё. Прощай...

От пены на поверхности воды вздымаются густые космы ядовитых испарений.
Кое-где в разрывах зловеще-белой пелены тускло поблескивают маслянистые
пятна. Рыбы много. Некоторые рыбки из последних сил подскакивают, словно
надеясь отыскать в воздухе противоядие. А потом падают обратно и, уже
неподвижные, плывут по течению вверх брюхом. Сточные воды переполняют реку,
волны подхватывают и уносят прочь остатки водорослей-волос, которые из
изумрудных мигом превратились в бурые и рыжие. Это смерть реки...

Спохватившись, я хватаю спиннинг, выдёргиваю колышки и отбегаю подальше
от смертоносной жидкости. Потом растерянно останавливаюсь.

Действительно, зачем мне все эти приспособления теперь? Зачем спиннинг,
поплавчанка, которая безнадёжно запуталась в ветвях плакучей ивы? Ведь рыбы