"Святослав Логинов. И тогда ты берешь меч" - читать интересную книгу автора

записную книжку, находит в ней потертую накладную, демонстрирует ее, и у
тебя отлегает от сердца. Двадцать копеек - столько стоила рейка в те
времена, когда жилконтора приобрела ее для неведомых нужд. И сейчас нездешне
честный мастер берет с тебя этот двугривенный, чтобы родное государство не
понесло убытка. А расценок на деревянные мечи в прейскуранте нет, и, значит,
за работу, за великое чудо, родившееся на твоих глазах, не взято ни полушки.
Дрожащими пальцами ты нашариваешь в кармане гривенники, расписываешься
на сером бланке с надписью "Акт о выполнении работ". Вся эта чуждая магия не
удивляет и не возмущает, так нужно мастеру, это его колдовские обряды, и ты
не станешь перечить.
Обряд закончен, жертвы неведомым богам принесены. Опустившись на одно
колено ты принимаешь меч. Глаза столяра спокойны и серьезны. В них чувство
собственного достоинства и уверенность, что все идет как надо. Ты не
удивлялся его поступкам, он молча принимает твои. Но когда ты встаешь на
ноги, он вдруг протягивает тебе сосновую стружку, желтую, скрученную в тугой
завиток и пахнущую пряным бальзамом. Воистину, царский подарок! Кто бы мог
поверить, что в здешней паутинности может случиться такое? Ты еще раз
кланяешься и едва ли не бегом покидаешь полутемный подвал. Хозяин-олигофрен
строго смотрит тебе вслед.
С мечом в руках ты выходишь на перекресток. Это не просто скрещение
улиц, а то единственное место, откуда можно уйти в настоящую жизнь. Его
следовало бы писать с заглавной буквы и произносить с особой интонацией, но
врожденная нелюбовь к напыщенной многозначительности не позволяет тебе
злоупотреблять заглавными буквами. Поэтому ты просто выходишь на перекресток
и также просто покидаешь мир, в котором имел несчастье родиться.
Как ты делаешь это? Кто научил тебя? Откуда ты знаешь, что ждет тебя
впереди? Спросите у бабочки расправляющей крылья, кто научил ее разрывать
кокон. Как она делает это и откуда знает о небе, ждущем ее?
Ты ступаешь на перекресток и понимаешь, что путь закрыт.
Такое случается порой. Иногда идущий через перекресток проходит
спокойно, а порой путь ему преграждает страж. В таком случае, пройти можно
только убив его. Никто не знает, откуда берется страж и зачем он нужен:
мертвые герои не задают вопросов, мертвые стражи не отвечают. Страж не враг,
врага легко можно узнать по ненависти и черной силе. Некоторые считают, что
страж - просто испытание на пути, фильтр, не позволяющий пройти
недостойному. Смертельный фильтр.
Вот он появляется из полумрака: человек как человек - простое лицо,
прямой взгляд. В голосе нет угрозы, но в руке меч.
- Вернись назад. Тебе нельзя туда.
Он прав, отсюда еще можно вернуться, за спиной шумит скрещение улиц,
которое стало для тебя перекрестком. И пока ты не сделал выбора, ты можешь
повернуть и это тоже будет выбор.
- Возвращайся, я не трону тебя, - говорит он.
Это тоже правда, если ты уступишь, ему незачем будет тебя убивать. Но
ты уже никогда не попадешь на перекресток и станешь вечно бродить мимо
пустых пересечений улиц. Это хуже смерти, мертвые хотя бы сраму не имут.
И тогда ты берешь меч и шагаешь навстречу противнику. Кто бы он ни был,
он не заставит тебя повернуть.
С металлическим лязгом сшибаются мечи, кажется это две стальные воли
бьются друг о друга, выясняя, кто сильнее. А сильнее - он. Он опытней,