"Джек Лондон. Неизменность форм" - читать интересную книгу автора

подождите... Позвольте мне написать об этом черным по белому словами
простыми и точными. Но прежде всего я хочу поставить несколько вопросов.
Кто перекладывает с места на место мою ручку? Кто так быстро исписывает
мои чернила? Только не я. А между тем чернила исчезают.
Ответ на эти вопросы разрешил бы все загадки вселенной. Я знаю ответ.
Я не сумасшедший. И как-нибудь, когда мои мучения станут нестерпимы, я сам
отвечу на них. Я назову имя того, кто перекладывает мою ручку я пользуется
моими чернилами. Глупо предположить, что я мог исписать такое количество
чернил. Слуга лжет, я знаю.
Я обзавелся авторучкой. Мне никогда не нравилось это изобретение, но
от старого пера пришлось отказаться. Я сжег его в камине. Чернила я теперь
держу под замком. Я дам достойную отповедь той лжи, что пишется обо мне.
Есть у меня и другие намерения. Нет, я не отступил. Я все так же верю, что
живу в материальном мире. И ничто, даже его злобные измышления, которые я
прочитал из-за его плеча, не убедят меня в обратном. Он считает меня
дураком. Он полагает, что я поверю в его реальность. Какая чушь! Я отлично
знаю, что он лишь плод моего воображения.
Существуют же галлюцинации. Даже когда я читал написанное им, я знал,
что это не что иное, как галлюцинация. Будь я здоров, это было бы даже
интересно. Мне всегда хотелось разобраться в этом необычном явлении. И
теперь, когда я столкнулся с ним, я исследую его до конца. Что такое
воображение? Это нечто, что может создать что-то из ничего. Как может
что-то быть чем-то, где нет ничего? Как может что-то быть чем-то и ничем в
одно и то же время? Пусть метафизики ломают себе голову. Схоластика не для
меня. Я смотрю в суть вещей. Вокруг реальный мир, и все в нем реально.
Все, что не реально, ие существует. Поэтому он тоже не существует. И тем
не менее он все еще пытается убедить меня в своей реальности, в то время
как я ни на минуту не сомневаюсь, что он существует лишь в клетках моего
мозга.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Сегодня я видел, как он сидел за столом и писал. Меня это совершенно
потрясло. Я думал, что он больше не появится. Но, приглядевшись
внимательнее, я понял, что это обычная игра воображения, - слишком много я
размышляю о случившемся. Я становлюсь болезненно впечатлительным, а мое
хроническое несварение все больше и больше беспокоит меня. Попробую
отвлечься. Каждый день буду гулять по два часа.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Невероятно. Я не могу гулять. Каждый раз, когда я возвращаюсь с
прогулки, он сидит за столом в моем кресле. И все труднее становится
прогнать его. Это мое кресло. Он сидел в нем прежде, но теперь он мертв, и
кресло больше не принадлежит ему. Какую, однако, злую шутку может сыграть
собственное воображение! В том, что я вижу, нет ничего реального. Я знаю
это. В этом меня убеждают исследования, что я вел на протяжении пятидесяти
лет. Мертвые не возвращаются.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .