"Александра Лосева. Берегите бороду ("Две недели и дальше" #1) " - читать интересную книгу автора

тобой, твой род поддерживает тебя.
Стиву выделили крупную сумму золотом и отпустили на все четыре
стороны - иди, куда хочешь. Живи, где понравится. Занимайся, чем пожелаешь.
И возвращайся. Возвращайся скорей. Да, дварфам нечего делать в большом мире.
И Стиван Утгарт ушел, унося с собой свою непонятную томительную скуку. Он
полтора года странствовал по горам, побывал в Оплоте, забрел однажды к
гномам. Его жизнь сильно изменилась: не было больше старших, составляющих
программу действий, не было четкого распорядка дня, приходилось самому
решать, куда идти и что делать, а скука все не уходила. Она стала немного
глуше и привычней, и только. Горы были везде одинаковы. Где бы ты ни
устроился на ночь, в заброшенной штольне или в гостеприимной дварфской
семье, все равно во сне серо и тоскливо, и ворочается капризная память, и
сердце, покрытое копотью, - сердце лелеет свою тоску. Стив не знал, что
должно произойти, чтобы всколыхнуть это стоячее болото. Пару раз он попадал
в стычки с гоблинами, и тогда просто не помнил ничего с первой и до
последней секунды боя. Потом только и оставалось, что пересчитать тела
вокруг себя, вытереть кровь с топора и отправиться куда-нибудь к жрецам или
клирикам - обработать раны.
Стив с удивлением чувствовал, что горы начинают заполнять его доверху и
скоро перельются через край. Все чаще приходила мысль, что уйти - значит,
уйти совсем, уйти туда, где дварфам совсем не место. Сменить горы на горы -
не спасало. Стив продвигался все дальше на запад, оставляя за спиной
бесконечные переходы, коридоры и штольни. Все чаще попадались заброшенные
выработки и все реже - дварфские поселения. Стив не знал, куда идет и что
ищет. Ясно было одно: горы заканчиваются, а с ними заканчивается еще что-то,
что было с ним рядом, да что рядом, - в нем самом было много-много лет.
В одной из заброшенных штолен, в которую он завернул по чистой
случайности, Стив нашел умирающего дварфа. На нем не было ран или следов
драки, но дварф умирал - это было ясно, как гранитная глыба. Дыхание
вырывалось наружу с трудом, на лбу холодными крупными каплями бугрился пот.
Стив тогда почти не удивился, как будто это было в порядке вещей. Он
опустился на колени рядом с дварфом и подложил ему под голову свой плащ.
- Имя... - прохрипел дварф.
- Стиван из Утгартов.
- Мораддин... Не знаю... Мешок... Мешок забери... - умирающий сделал
последнее усилие и притянул к себе Стива. - Гномы что-то затевают.
- А ты силен, соплеменник, - пробормотал Стив, закрывая глаза мертвому
дварфу. - Сколько же времени ты держался, дожидаясь меня? - Стив осмотрелся
и заметил у дальней стены мешок, о котором, видимо, говорил дварф. - Не
переживай, я его заберу. И Мораддин с тобой, покойся с миром. Передай привет
моей семье, ладно?
Горы переполнили Стива и полились через край. Он ушел в большой мир,
став богаче на десяток страшных снов и одну тайну в простом полотняном
мешке. В Стальной империи, где нелюдь может пройти по человеческому городу
только в кандалах и с табличкой на груди, Стиву действительно делать было
нечего. Но существовал еще Бристоль, славный город Бристоль, вольная земля,
где есть место всем. Почему бы и нет?

- Господин дварф, вы спуститесь вниз или вам подать завтрак в комнату?
- Ты получил деньги?