"Золотарь, или Просите, и дано будет…" - читать интересную книгу автора (Олди Генри Лайон)6Машины разбегались тараканами. Странное дело. Вот ровная улица. Вон перекресток – в тридцати метрах от клиники. На перекрестке – мент-регулировщик. Дирижирует волшебной палочкой. "Ауди", "Жигули", "Рено" – строго по правилам движения. И никуда не деться от болезненного впечатления – тараканы. Где-то в центре города сыпанули пиретрумом. Бегут. Устал Золотарь, братцы. Укатал сивку медосмотр. Нюхай, нервничай. Психиатр тиранит. Загазованный воздух казался сладким, как чай в поезде. Хороший проводник надевает на ложечку упаковку рафинада. Красиво. Растворишь, хлебнешь и задохнешься от нелепого дорожного счастья. Новые земли, новая правда. С попутчиком честен, как на исповеди. Уехать, что ли? А вот кое-кто считает, что чай в поезде – горчит. Мамаша везет коляску с близнецами. Летит на роликах пацаночка – косички по ветру. Ковыляет древний дед, кашляет. Тургеневская барышня выгуливает мопса. Мопс деловито метит углы. Из-за ограды детского сада – вопль монгольской орды. Зелень лип. Зелень кленов. Скоро – тополиный пух. В холле поликлиники мается Натэлла. Ага, отмаялась. Черный ведет Риту. Выходят втроем, садятся в черный «Фольксваген». За рулем – Чистильщик. Высовывается в окно, показывает: садись, мол, и ты. Место есть, поедем. Золотарь машет в ответ: сейчас. Оседлаем таракана… – Это клиника? – Да. – Спасибо. Вежливая девушка. Жаль, чахлая. Сутулится, вздрагивает. Мышиные хвостики, бледный рот. За спиной – рюкзачок. Студентка? Школьница на выпуске? Отчего мы плоские? От того, что доски мы… – Вы на медосмотр? – Ага. Опоздала. – Ничего, идите. Успеете… – Спасибо. – Не за что. Очень вежливая девушка. Дурнушки вообще славные. – У вас закурить не найдется? – Не курю. И вам не советую. – Извините… Топчется. Не хочет к врачам. Милая, так ты везде опоздаешь. – Который час? – Половина шестого. Не к месту вспомнился Фрейд. Надвинулся, оскалил клыки: умножьте семь на восемь! И восемь на семь! Раздражает? То-то же… Воздух утратил сладость. Листва деревьев наглоталась пыли. В детском саду онемели. Сбился с ритма регулировщик. Лишь в окне напротив – урчит зверь-компьютер. И в другом окне. И в третьем, на первом этаже. Их становилось все больше – компов, вцепившихся в "нети". Как гиены в труп быка. Он чуял их: одного за другим. Пятого за десятым. Имя им – легион. Урчат. Словно всем чешут животики. Шкряб-шкряб, зажмурьте глазки. – Девушка, как вас зовут? Смотрит с интересом. Надо полагать, нечасто с ней знакомятся. – Наташа. Шкряб-шкряб. Наташа. – Белова? – Да. Откуда вы знаете? – Я все знаю. Я пророк. – Врете вы всё… – Нет, честно. Пророк. И я видел, и вот, бурный ветер шел от севера, великое облако… Как там дальше? Великое, значит, облако… – Ни фига себе монстры! Это вы сами придумали? – Ага. Сам. Хочу такого на юзер-пикчер. – Вы прикольный. – Ты еще не знаешь, какой я прикольный. Ухохочешься… Исчезло лицо. Девичье лицо, веснушки на переносице. Нет, не исчезло. Легло на плоскость, упростилось. Атласный шелест; урчание легиона системок. Рык львиного прайда. Гул штормового моря. Картами цыганки развернулись юзер-пикчерз. Монстр со скальпелем. Урод в бигудях. Ацтекский идол. Голая задница. Ребенок-даун. Киса со слоганом "Fuck off!" Шкряб. NATO: Pancer: Chookcha36: – Ну здравствуй, чукча… – Кто вы такой? – Пророк. – Вы псих? – А ты? – Я милицию позову! – Зови. Расскажешь им, как угрожала мне. Как обещала, что я буду мочиться в пипетку до конца моих дней. Что меня родители в морге не узнают. Эх ты, чукча… – Иди на хер! На хер!!! – Ага, уже… – Сука! Гад долбанный! На ее месте Золотарь бежал бы прочь от клиники. Она же – серая, как казенная простыня – ринулась в стеклянные двери. Холл. Бросок к лифту. Нет, передумала. К лестнице. Бегом, заячьей скидкой, оглядываясь через тощее плечико… Исчезла. – Это чукча, – сказал он Чистильщику. – Чукча номер 36. Оказывается, шеф уже давно стоял рядом. – Я знаю, – кивнул шеф. – Знаешь? – Внешники ее сразу пробили. Видишь, как совпало… – Вижу. – Виртуальный возбудитель, и она же – в списке потенциально импицированных. Скачок траффика. Наша землячка, из Дергачей. – Ты ее отпустишь? – А что ты предлагаешь? – Взять. – Ее не за что брать. – Это да. Ни кожи, ни рожи. – Ее не за что арестовывать. Да и права такого у нас нет. – Сомневаюсь. – Что-то ты хреново выглядишь, Золотарь. – Мы уже "на ты"? – У тебя есть возражения? – Нет. Слушай… Ты в курсе, что кругом – они? – Кто? Враги? – Компьютеры. – В курсе. Поехали отсюда, параноик. Чайку выпьем… Ночью, ворочаясь перед тем, как заснуть, Золотарь сообразил, что Чистильщик ни капельки не удивился. Ну, сотрудник узнал в лицо виртуальную чукчу. Которую ни разу не видел. О которой не спрашивал у мудрых внешников. Узнал, и ладушки. Обычное дело. |
||
|