"Золотарь, или Просите, и дано будет…" - читать интересную книгу автора (Олди Генри Лайон)ДЕНЬ ВТОРОЙ ЧЕРНАЯ ОРХИДЕЯ1Likana: Vor рокерша: Привидение: Вот так меломаны ведут нынче диспуты о любимом искусстве. «Музыку я разъял, как труп. Поверил я алгеброй гармонию…» Алгеброй? – нах такую алгебру… Скучно. Ни тебе оригинальных идиом, ни загибов этажностью с Эмпайр-Стейт-Билдинг. Где кипение страстей? Где кураж? Настоящие обиды где? Где-где… Ага. Пустышка. Можно не фиксировать. Хотя казалось бы: мат, угрозы, куча восклицательных… А вброса нет – и не будет. Серый шум, гнилье. Как это определить? Увы, только по запаху. Слова те же, ошибки те же, а эффект – нулевой. Может, вонь – эманации "черного шума"? Эмоции, транслируемые через сеть мне в нос? В мозг? В душу? В бога-душу-мать. – Етить-колотить… В соседнем кресле – медведь в берлоге – заворочался Карлсон. Рука потянулась к ножу. Нет, передумал. Умата сегодня нет – взял отгул. Его машину оккупировала Рита. Шарится по сети, скачет с сайта на сайт. Нынче это называется "веб-серфингом". Попутно обменивается с кем-то сообщениями – вон, очередной конвертик всплыл на экране. С моего места ее монитор хорошо виден. У стены на диванчике шелестит страницами Натэлла. К компьютерам бегемоточка не суется – листает детектив в мягкой обложке. Черный дежурит на улице. Двухступенчатая охрана, все по-взрослому… Чистильщик уже дважды спускался из "студии". Беспокойный он стал. Раньше, бывало, к каждому через плечо заглянет. Парой слов перебросится, пошутит… А теперь не подходит: поздоровается – и меряет комнату шагами. На нервы действует. Три дня назад меня в сторонку отозвал: "Внешники, – шепчет с трагической миной, – могут прислать сообщение о выбросе. Если к тебе придет – сразу текст на принтер, и звони мне на мобильный. Это очень важно." Без проблем, говорю. А чего они сообщение тебе не пришлют? "В смысле? – моргает Чистильщик. – Мне и пришлют…" Почему не напрямую, говорю. На твою машину? "Я не все время за компьютером сижу, – разъясняет Чистильщик. И мимо смотрит. – Вдруг прозеваю? Ты, если что, в ту же секунду звони!" Проявил шеф особое доверие. Гордись, Золотарь! Вот тогда впервые и подумалось: а ведь мы, в сущности, занимаемся ерундой… – Золотарь! Это ты там ерундой страдаешь?! – Что? – С кабелем балуешься! Сетка то есть, то нету… С удивлением обнаруживаю, что действительно верчу в пальцах сетевой кабель, ведущий к хабу нашей локалки. Третий виток на палец накрутил. Штекер из гнезда вот-вот выскочит. Задумался, блин! – Он, он! – спешит заложить меня Карлсон. – Кабелирует! – Прошу прощения, – втыкаю разъем на место. – Шиза, ты сквозь шкаф видишь? – Больно надо! Хаб возле тебя, а ты идиот! Значит, больше некому… – Понял, отползаю. – Дедукция, етить-колотить, – радуется Карлсон. – Шиза, бегом в сыщики! – Ага, вот сейчас все брошу… – Что – все? – Дерьмо рулонами… – и вдруг томно, с придыханием: – Знаете, мальчики-девочки? Я ведь из вас единственная по профильной специальности… Карлсон прям и прост: – Черпальщица? – Дворник. – Врешь! – Ей-богу! Я раньше дворником работала. С семнадцати лет. Тайны Мадридского двора! Шиза – дворничиха? – …ночью проснусь, вспомню: метлой шурк-шурк… Палые листья. Окурки. Мятые пачки от сигарет. Подряжалась мыть подъезды, в частном порядке. Жильцы по пятерке сбрасывались… Где ты, моя юность? На что я тебя променяла? Вот: "Презик, сучок, засунь себе свою партию в жопу по самые гланды! Ты у меня пока не вычистишь все школьные сортиры страны, о новом сроке даже и мечтать не думай…" Политический форум. Рита, вы хотели орхидей? Их есть у меня! И, творчески подвывая: – Когда б вы знали, из какого сора растут цветы, не ведая стыда… Хорошо ей. Орхидеи… Olena: Тукан: Komposter: Тукан: «Обстракция», как выразился коллега-редактор в книге Бориса Штерна. Веерное швыряние фекалий в пространство, без конкретного адресата. Впрочем, приди сюда «пейсатиль» с именем, как песчинка в раковину, и вокруг него – вокруг имени, персоны, олицетворенной публичности – сразу начнет формироваться жемчужина. Такой жемчуг катают жуки-скарабеи. Существует ли рассеянный "черный шум"? Не точечный вброс, а фоновая эманация? Имеет ли он свойство накапливаться до критической массы? Сколько по стране "Авгиконов"? По бывшему Союзу? Во всем мире? Сотни людей – тысячи? – просиживают задницы. Нюхают, фиксируют, плодят отчетность. Иногда пробуют вмешаться, сбить волну. А толку? Тришкин кафтан, шитый на Гулливера. По кафтану ползаем мы-лилипуты. Пуговицу отпорем, на хлястик пришьем. От полы отхватим лоскуток – ура-а-а! – и гурьбой тащим рукав латать. Гулливер плечищами двинул, кафтан по швам трещит, а мы все суетимся, мелочь пузатая. Кустарный подход – чепуха. Где легионы храбрых портняжек? С батареями швейных машинок? Разработать алгоритм, установить каждому провайдеру "робота" – пусть сам отслеживает критические пики на стадии формирования. И гасит из брандспойта. Наши потуги – что мертвому припарки. Охотники? – накось-выкуси. Бухгалтеры, архивная косточка. Или попытки ассенизации – это так, побочная деятельность? Главное – статистика? Массив информации – перегной, на котором аналитики взрастят розарий? Систематизируют, отыщут закономерности, подведут теоретическую базу, разработают методы противодействия… Так ли нужен наш "нюх"? Антошкины френды без всякого нюха нарыли Черного Блоггера. Копнули в инете, сопоставили, обнаружили связь. Если на это способны вчерашние школьники… Вчера, когда сын остался у меня ночевать, я хотел выйти на Черного Блоггера. Как бы случайно затронуть тему. И дать совет держаться от этого подальше. Мало нам сотрясения мозга? Хотел – и не сумел. Морализировать полез, старый дурак. А ведь как все славно начиналось. Диван, книжка, Антошка… |
||
|