"Георгий Марчик. Прекрасная папиросница ("Маленькая золотая штучка") " - читать интересную книгу автора

посадили? - Ладно, продолжайте, если уж начали.
- За что его посадили, я тоже не знаю, - Сухо сказал писатель. - И не
обязан знать - я ведь не следователь. Так вот, приводит он как-то домой
своего приятеля - такого же жулика, как и сам, но не отмытого - заросшего
щетиной, всклокоченного, да еще выпившего, спина и плечи в мелу, костюм в
грязи и в перьях и говорит жене: "Знакомься, это мой сын". Та чуть в обморок
не упала. "Да, он старше тебя", - говорит. "Нет, не старше, мы одногодки. Я
его усыновил. Не бойся, он добрый, ласковый парень".
- Ну и что же дальше? - с недоверчивой язвительностью спросил Захиреев.
Он был начисто лишен чувства юмора.
- Стал приемный сын жить у них. Отмылся, отоспался и оказался очень
приятным молодым человеком. Они с женой брачного афериста ближе узнали друг
друга и полюбили.
- А что же брачный аферист? - возмущенно спросил Захиреев. - Он ведь
тоже любил свою жену.
- Да, не совсем складная история, - вздохнул писатель, - не знаешь, как
свести концы с концами. Впрочем, оставляю это на ваше усмотрение. Ну как,
годится для романа?
- Послушайте, - мрачно сказал Захиреев. - Что вы мне голову морочите?
Скажите прямо, что вам надо?
- Займите пять рублей, - попросил писатель, увиливая от прямого
уничтожающего взгляда Захиреева. - Честное слово, отдам. Как только получу
первый же гонорар.
Захиреев скрестил руки на груди и надменно, словно принц на нищего,
смотрел на жалкого коллегу.
- У меня есть все, кроме свободного времени, - сказал Захиреев. -
Заходите, всегда рад вас видеть. - Он глянул под ноги гостя, увидел лужу
воды, лицо его выразило крайнюю степень удивления. - Что с вами?!
- Э, не беспокойтесь, - с досадой махнул писатель рукой. Это совсем не
то, что вы подумали. Просто я был в бане и не выкрутил белье. На морозе оно
залубенело, а здесь в тепле, оттаяло. Дайте тряпку, я подотру, а то мы
наследим.
- Ничего, мы сами, - сквозь зубы процедил Захиреев.
Писатель затылком чувствовал, что он едва сдерживается, чтобы не
вытолкать его в шею и поспешил закрыть за собой дверь.
"Сволочь! - в сердцах вырвалось у него на морозной улице. - Сукин сын.
Дерьмо, оборотень какой-то, а не человек. Надо искать добрых людей, а злых
обходить за версту. Черт меня дернул пойти к нему на поклон. Стоп! Это идея.
Пойду к Нетаковскому. Он выручит".
Слово "черт" и натолкнуло писателя на мысль пойти к старому веселому
одноногому поэту. Лицо у Нетаковского было точь-в-точь таким, каким рисуют
Мефистофеля, или изображают на курительных трубках. Поэт встретил писателя
радушно.
- Проходите, голубчик, раздевайтесь, - приветливо предложил поэт
скрипучим голосом. Он словно галка прыгал на одной ноге по прихожей вокруг
гостя. Он все пытался выхватить пальто из рук писателя и повесить его на
венскую вешалку, но писатель не дал и сам повесил пальто.
Они расположились в довольно просторном прокуренном кабинете поэта,
обменялись несколькими фразами о погоде.
- Как сегодня луна? - спросил поэт, закуривая страшно вонючую сигарету,