"Игорь Мариукин. Последняя война" - читать интересную книгу автора

молотком почем зря, а потом как курице горло режут, а живых лицом в эту
кровь тычут, вроде чтоб пили".
Уехать дед Саня и не мечтал уже, родным не нужен: уехав, забыли
старика, да и куда ехать? Знает, что дочь в Новосибирске, а сын вроде в
Ленинграде, но три года ни от кого ни весточки. Никому не нужен. Никому.
Поселили мы деда Саню в не очень разрушенном павильоне, метрах в
трехстах от нас, раз в день кто-то из наших носил ему еду-сигареты, раз в
два-три дня он сам приходил к нам, поговорить, выпить соточку спирта.
Неизменный спутник его Черныш всегда крутился рядом, уже привыкнув к нам,
позволял гладить себя, вовсю махал куцым хвостом и, забираясь на колени,
пытался лизнуть в лицо. Так продолжалось недели две.
В этот погожий день навещать старика пошли я, Витька "Борода" и Вадим
"Аленушка". В павильоне ни его, ни собаки не оказалось. Метрах в пятидесяти
дальше по улице у входа в пятиэтажку стояло несколько человек наших
соседей-ОМОНовцев.
Стояли полукругом, склонившись над чем-то. Подойдя поближе, мы увидели
кусок проволоки от растяжки, а рядом, раскинув руки, словно пытаясь
дотянуться до изуродованного тельца пушистого комочка Черныша, неподвижно
лежал подполковник ВВС СССР Александр Миронов, лежал наш дед Саня, лежал,
странно улыбаясь чему-то своему, лежал, глядя вверх своим спокойным
немигающим взглядом - голубым-голубым, как небо его молодости.

ТЕЛЕВИЗОР

Работы нет. Да и делать ничего не хочется. Осень. Вечереет. Стою, курю
на балконе, наблюдая, как проходящий внизу явно нетрезвый мужик со всего
размаху вступает в лужу по колено, матерится, снимает ботинок, выливает из
него воду, делает нечеткий шаг назад и вступает уже второй ногой в ту же
лужу. Снимает и второй ботинок, берет их подмышку, и чапает в одних носках
дальше. Ай, молодца...
Читать что-то не могу, - голова кружится, строчки разбегаются. Вроде и
нижешь их глазами, а спроси: о чем эта книга - не отвечу. Музыка поднадоела,
все, что нравится, практически наизусть помню, до нотки. Беру литровую чашку
с компотом, укладываюсь на диван, включаю телевизор, мож чего интересного
есть в мире?
По УТ-2 показывают интервью с Таисисей Повалий, на экране милая
домашняя обстановка, то ли у нее в гостях, то ли у корреспондентки,
разговоры ни о чем, рядом трется свиноподобный бультерьер повышенной
упитанности, корреспондентка задает полушутливый вопрос о повязочке на
пальце, мол, не собачки ли работа? В ответ страдальческая тирада - О, УЖАС,
ее маникюрша неосторожно сделала маникюр, и порезала пальчик, на гастроли
куда-то там не поехала из-за этого, и не столько из-за физических страданий,
сколько неэстеично на сцене с повязкой...
...В памяти у меня всплывает лицо нашего пулеметчика Альберта
Доровских, посекло камешками глубоко руку левую ему, какая-то зараза попала,
видать, в рану нарывы пошли, неделю так ходил, потом гангрена началась, он
все ходил молчал, сам бинтовался, как мог втихаря, и все шутил про
золото-бриллианты в руке, пока не упал совсем. Наш фельдшер температуру
смерял - за 41 была, общее заражение пошло, в госпиталь сразу же была
возможность отправить, да так и не спасли парня.