"Дан Маркович. Остров" - читать интересную книгу автора

сказали, сделал... Не получилось, стал чепуху какую-то забывать, не стоила
выеденного яйца!.. Такова старость: жить настоящим мерзко, прошлым больно.
Итак, дрогнул мир, я выпал, вернулся в конец истории, никто здесь и не
заметил возвращения, заняты своим лицом, это правильно, и спорить не о чем.
Сколько меня не было, миг или долго, есть ли изменения в местном пейзаже,
трудно сказать. Никаких в памяти деталей и подробностей, напряжение во всем
теле да неясные воспоминания.


3.

А если в ту сторону обернуться, к началу, там все ясно, и никаких с
памятью проблем.
Климанов, он сидел сзади, запустил мне в голову портфелем, набитым
всякой всячиной, только не книгами, он и читать толком не умел, и это в
шестом классе ... или в пятом?.. После войны торговали в школе разной
мелочевкой, и он обычно приносил в портфеле куски подсолнечного жмыха.
Крошечная головка, сынок алкоголиков, эпилептик, вонючий, злобный, бледное
напряженное личико, сгорбленные плечи... Но он не хотел меня ударить,
защищался, его били Веселов с дружками, троица долговязых идиотов в старых
вытянутых до колен свитерах с оленями и лебедями на груди, тогда часто
вязали с оленями и лебедями... Урок пения, старушка-певица сидит, обхватив
голову руками, губы шевелятся, может старую песню потихоньку завела, страх
отогнать, а может молится, чтобы звонок скорей, ей полгода до пенсии
оставалось. В те годы живы еще были старушки в крошечных ажурных шляпках,
вытерпевшие текущий век, нашествия разноцветных варваров, красных, белых,
коричневых, многократно проутюживших их жизнь.
Портфель ударил ниже затылка, не больно, но неожиданно, голова
мотнулась, я лбом врезался в парту и выронил из сжатых кулачков... в первый
раз выпустил из рук один миг, один только момент... Тут же вернулся, вижу
летит, кувыркаясь, портфель Климанова, падает, раскрывается, из него
вываливаются угловатые желтые куски, и все кинулись ловить, хватать и
распихивать по партам, он даром не давал, а здесь бесплатная раздача
получилась.
Потеря памяти - провал во времени, первые потери не забываются. Потеря
памяти - бесчувствие, всю жизнь о нем мечтал, да судьба насмешлива: хочешь
забыть - пожалуйста... да все не то подсовывает, не то...


4.

Не впервые я стремительно скользил по кривой улочке прошлого, по узкому
тротуару, проезжая часть немногим шире, вся в круглых вколоченных в глину
камнях, на них пленка замерзшей слизи... Не помню уж в который раз, удачно
ускользнув из сегодняшнего дня, радовался живучести лиц, слов, вещей, пусть
немногих, но неизменных, нестареющих, как все хорошее... И неизбежно,
неожиданно и решительно выпадаю обратно, словно кто-то решает за меня,
быстро и властно. Единственное, чем действительность, поверхностный пласт,
побеждает остальную жизнь - грубой силой, можешь презирать ее, не замечать
до времени, потом делать нечего...