"Александр Маркьянов. Противостояние (часть 1, законченная)" - читать интересную книгу автора

нам?
- Боишься? - пристально взглянул водитель - лично я бы подчистил
хвосты, если они у тебя есть. А они у тебя есть, я знаю это Томми. Точно
знаю.
- Да пошел ты... - бросил блондин уже с ноткой раздражения в голосе
Ангары были огорожены забором из сетки-рабицы, с кинутой поверх колючей
проволокой - от воров. Преграждал въезд на особую, считающуюся американской,
территорию хлипкий на вид шлагбаум, охранявшийся солдатами морской пехоты
США. Здесь по сигналу проехать уже не удалось, пришлось открывать дверь и
предъявлять документы. Впрочем, особого контроля тоже не было - американцев
в стране было не так много и друг другу они доверяли, американец - и
проезжай.
В этот день у складов было пустынно, между ними сиротливо стояли три
замызганных вилочных автопогрузчика, машин тоже не было. Оживление здесь
было тогда, когда сюда прилетал С130 с грузом, его разгружали, привезенное
оружие и много что еще затаскивали в склад и потом его несколько дней
распределяли. Вот тогда здесь было шумно и людно - а сейчас - тихо, хотя
широкие, ограждающие эту площадку от ведущей напрямую к ВПП рулежной дорожки
ворота были открыты - значит, ждали самолет...
- Сколько ждать? - спросил блондин, взглянув на часы
- Сколько надо, столько и будем ждать - отрезал тот, кто сидел за
рулем, устраиваясь поудобнее...

Самолет приземлился через полчаса - обычный для этих мест, транспортный
С130, в котором доставляли оружие и боеприпасы для моджахедов, они же стояли
на вооружении пакистанских ВВС и уже настолько примелькались, что никто не
обращал на них никакого внимания. На сей раз в самолете не было никакого
груза - кроме одного пассажира, который вышел из самолета как только к
ведущему в пилотскую кабину люку подставили легкий алюминиевый трап.
Прибывший - почему то Дик дал ему кличку "Варяг", профессиональное
заболевание разведчиков, присваивающих в уме клички любому встреченному
человеку. Варяг - седовласый, крепкий на вид господин лет пятидесяти, больше
походил на полковника морской пехоты, причем не в отставке, а действующего -
рано поседевшие волосы в сочетании с отсутствием морщин, пронзительные
голубые глаза, крепкое, до боли рукопожатие. Одет этот господин был в
приличный, возможно даже пошитый в Лондоне костюм-двойку и черные кожаные
мокасины, при себе имел дипломат и больше никаких вещей у него не было -
хотя он продела путь в добрый десяток тысяч километров и собирался здесь
остаться на какое то время. При нем был американский дипломатический паспорт
на имя Александра Маллена и именно так он представился встречающим.
- Ричард Маркович - подал первым руку водитель - исламабадская станция,
помощник резидента
- Томас Курран - ухмыльнулся, именно ухмыльнулся, подавая руку
блондин - пешаварская станция, резидент. Там в машине Джон Маллоун, один из
моих людей.
Приехавший посмотрел сначала на Ричарда, потом на Томаса, пристально
так посмотрел, запоминающе...
- Что у нас по плану? - осведомился он
- Вообще-то мы планировали отвезти вас в отель, сэр... Карлтон вас
устроит?