"Александр Матюхин. Северное сияние ее глаз" - читать интересную книгу автора

Кресло остановилось, и Катя увидела себя в зеркале - в длинной юбке,
белой блузке и черном пиджаке с высоким воротом. В руке - тетради Кирилла.
Морщинки - еще не очень заметные для окружающих, но такие броские для нее
самой - кричащие, что молодость проходит, а телефон молчит, и не приходят
смс, и ночью она опять будет одна в своей квартире, смотреть телевизор, пить
сок из высокого прозрачного бокала и ждать, когда придет сон. А еще
прятаться от внутреннего голоса. А еще спрашивать себя, неужели она такая
уродина, что мужчины не смотрят на нее? А еще стоять в ванной обнаженной и
искать складки на животе и варикозное расширение вен на бедрах...
- Нет, он не красив, - сказала она отражению, - но и это не значит, что
он сумасшедший.
Катя отвернулась от зеркала и положила тетради на стол. На верхней
тетради черной гелиевой пастой было выведено: "Тихий-невидимый.
Санкт-Петербург. 20 ноября, 2007".
"Открой и почитай" - предложил затихающий внутренний голос.
"Стоит ли?" - подумала она.
"Попробуй" - шепнул голос.
И впервые за несколько лет Катя с ним согласилась.

Воздух насыщен фобией Жизни,

На языке его Паники вкус.

Запахи Страха, звуки Отчаяния,

Существования тяжелый груз.

И неба НЕ видеть себя заставляет,

Бежит по улицам, опустив взгляд.

Нужно быть тихим и нужно - невидимым,

Не зная "Вперед" и забыв про "Назад".
В тетради написано:
"В какой-то момент начинаешь понимать, что можно расправить крылья. Это
не сразу происходит. Может пройти много-много лет. Вот, ты родился, вот
вырос, вот окончил школу и пошел учиться. Вот ты женился. Вот у тебя
родились дети. Вот ты отпраздновал свое первое повышение на работе. Вот
появилась любовница. Вот родились внуки. Вот ушел на пенсию и купил дачу.
Вот слег с тяжелой болезнью почек. И там, лежа в тесной комнате, ощущая, что
от тебя нестерпимо пахнет потом и мочой, чувствуя, как дрожит живот и
чешется кожа под лопаткой, зная, что противно жужжащего комара под ухом ты
уже никогда не сможешь отогнать легким движением руки... вот тогда
понимаешь, что крылья-то можно расправить. Можно взлететь под потолок, и
даже сквозь потолок, подняться к облакам, посмотреть на город сверху вниз.
Можно подставить дряблое лицо ветру и закрыть глаза. Можно просто парить и
наслаждаться минутным мгновением счастья.
Но потом-то все равно приходится опускаться на землю.
И ты умер. И не успел расправить крылья. Успел лишь пожалеть о том, что