"Александр Матюхин. Северное сияние ее глаз" - читать интересную книгу автора

на них квадратные печати, ставлю круглые, беру машинное масло, макаю в него
уголок тряпочки и стираю старые, чтобы заменить их новыми. Бумаги, бумаги,
бумаги. Нет времени поднять голову и посмотреть на лампу. Я не помню, какая
у нас люстра и есть ли вообще она?..
Горит красный. Останавливаюсь, разглядывая трещину на асфальте, что
ползет извилисто из-под бетонного блока. Кто-то пробегает мимо, надеясь
выиграть время у стремительного ритма дневного города. Кто-то задевает мое
плечо, но я не поднимаю головы, потому что это бесполезно. Человек уже давно
перебежал через дорогу, и вряд ли я запомню даже его спину или его затылок.
В ноздри втекают запахи сигарет, духов, мыла, жареной курицы, печеного
хлеба, человеческого пота, помойки. Я непроизвольно втягиваю ноздрями
воздух. Вдыхать нужно через нос - так учила мама - а выдыхать ртом. Тогда
всякая гадость, которая летает в воздухе, не проникнет в мои легкие... Все
это чушь. И поучения - чушь, и гадость - чушь, и легкие мои уже давно
выглядят ничуть не лучше легких заядлого курильщика. В мире, где курит
каждый второй, сложно не вдыхать никотин и остаться чистым, словно младенец
Иисус...
Вдыхаю носом и чувствую, как проникает странный, непонятный запах. Я
чувствую его даже сейчас, несколько недель спустя, что говорить о том
мгновении, о той застывшей секунде, когда нежный невидимый шлейф мягко
коснулась моих ноздрей, проникла глубже, растеклась по небу и заиграла по
рецепторам.
Мои веки трепещут. Я вздыхаю снова и понимаю, что этот сладковатый,
милый, чудесный запах где-то рядом. Стоит повернуть голову, стоит поднять
глаза... Поднять...
Светофор зеленый. Кто-то бурчит за плечом, мол, поторапливайся. Кто-то
обходит, кто-то толкает, кто-то шипит в ухо. А я стою и вдыхаю запах. И не
могу пошевелиться. Казалось, он заполняет меня всего, я наполнен им под
завязку...
И в тот момент. В ту секунду. Я поднимаю голову. Поворачиваюсь.
Открываю глаза. И вижу то прекрасное создание, то существо, которое только
что, само о том не зная, подарило мне свой запах.
Девушка стоит возле газетного киоска и, кажется, что-то покупает. На ее
левом плече - сумочка, в руках - кошелек. У нее длинная светлая юбка и
черные туфли на каблуках. Светлые короткие волосы. Она стоит,
полуобернувшись. Я вижу, что она улыбается. Губы ее шевелятся. Разговаривает
сама с собой? Или с кем-то тихим и невидимым? Таким, как я?
Я же вдыхаю запах, и ловлю себя на мысли, что мне наплевать, что кругом
люди, что меня толкают, что от кого-то пахнет мылом или шампунем, что кто-то
наступил мне на ногу и буркнул какие-то совершенно несущественные
извинения... что мир вокруг живет своей, дикой, жизнью.
В какой-то момент начинаешь понимать, что можно расправить крылья. В
момент, когда нежный запах касается и обволакивает.
Делаю первый шаг в ее сторону. Он самый тяжелый и противоречивый. Ноги
словно железные, да и непривычно ходить, разглядывая не камешки на тротуаре,
а женщину, которая - вот она - стоит в нескольких метрах от меня. Следующий
шаг легче.
В тот момент, когда я делаю еще один робкий шаг в ее сторону, девушка
оборачивается и смотрит на меня. У нее изумительные, изумрудные глаза. И
губы. Эти губы... эти черты лица... эти изящные скулы, тонкий носик... Я