"Анатолий Матях. Говорящий." - читать интересную книгу автора

дорогу. Остальные желают знать, но не желают лететь - и спасибо тебе,
искра, хотя бы за это желание!
Комок загадок и неизвестности ждет меня впереди. Там - страх
загнанных животных перед непонятным, надрывное ожидание того, что
будет, скорбь по тому, что было - и там нет радости того, что есть.
Почему, искра? Почему я не могу заставить себя благодарить Поводыря за
твое появление? Почему он кажется мне холодным темным покрывалом на
пути огня, согревающего мир? Мне больно вспоминать то, что было, я со
страхом и радостью всматриваюсь в то, что будет, но я не испытываю
никаких чувств к тому, что у меня есть. Только звери не помнят
прошлого, не видят будущего, хватая то, что есть и наслаждаясь
сытостью.

Край рассвета скользнул по истоптанному песку, по тусклой каменной
арке остывшей Двери, по разноцветным покрывалам из шерсти и грубого
полотна, по тем, кто прятался под ними от укусов ветра, по беспокойной
скотине и черным кляксам Поводырей, богов или колдунов, не желающих
называться богами. Дальше, дальше и дальше - и небо теряет свою
черноту, наливаясь фиолетом.
Красное солнце, красное, словно кровь, и огромное. Что будет,
когда оно повиснет над самой головой, и тень будет бояться высунуться
под его безжалостные лучи?
Я никогда не видел солнце таким. Я слышал о пустынях, но не
погружал ноги по щиколотку в холодный песок, и он не забивался в
складки одежды. Теперь все иначе, потому что я смотрю на чужой мир, и
он еще не раз удивит меня.
Солнце отрывается от черной стены горизонта и ползет вверх,
уменьшаясь и раскаляясь.
"Ваша земля погибнет", - сказали Поводыри. И она погибла,
раскололась в когтях огня и воды, и боги отвернулись от нее.
"Вы спасетесь в другом мире", - сказали Поводыри. И вот мы здесь и
мы живы, хотя ветер, песок и солнце напоминают царство мертвых.
"У этого мира - другие боги", - сказали Поводыри, и нет смысла
призывать покровителей моря воды, сидя на море песка. А кого
призывать? Кого просить о снисхождении? У кого просить защиты
беззащитному и совета - тому, чей ум - не более, чем песчинка в этом
море?
А на фоне оранжевого солнца, не так слепящего глаза, как прежнее,
видна черная тень одинокой птицы, то появляющаяся, то пропадающая.
Странная тень в этом странном небе.

Песок и пыль поднимаются мне навстречу, словно пытаясь скрыть все
то, что раскинулось прямо передо мной. Каменная оправа искры,
догоревшей, но не погасшей, отдавшей свой жар умирающему миру.
Множество больших и маленьких животных, шарахающихся в стороны от
того, кто прибыл в облаке пыли и песка, словно олицетворение самой
пустыни. Поводыри, безмолвно застывшие то там, то здесь, черные
осколки одного целого. Поводыри? Поводырь? Множество осколков - один
разум.
- Где же ваши поселенцы? - выстреливаю я ближайшему.