"Ольга Матюшина. Песнь о жизни" - читать интересную книгу автора

квадратной формы, звучит прекрасно. У окна верстак. Скульптуры из дерева. И
всюду картины, картины, рисунки...
Михаил Васильевич был не только художником, но и музыкантом. Он очень
много работал. На все у него хватало времени. Меня поражало это умение
напряженно и как-то радостно работать. Занятия в Академии отнимали почти
целый день. И все же он находил время каждый день играть на скрипке.
Говорил, что музыка помогает лучше понимать живопись, и живопись - музыку.
Михаил Васильевич был очень общителен. У нас постоянно по вечерам
собирались писатели, художники, музыканты. Молодежь любила Михаила
Васильевича. Он занимался с учениками не только в Академии, но и дома, на
природе. Водил их по городу, рассказывал о Ленинграде, о его замечательной
архитектуре. Музыка, чтение, споры о вышедших книгах... Хорошие это были
годы! И вдруг - тяжелая болезнь и смерть.
Теперь квартира уже не та. Да и обитатели дома другие. В столовой живет
Леня. Его все считают моим племянником. А попал он к нам случайно. Он учился
вместе с Ирой в школе. Приехал сюда с запиской от ее родителей. Остановиться
ему негде было, и я предложила переночевать у нас. Застенчивый, тихий, с
добрыми, ясными глазами (они немного косили), Леня понравился Михаилу
Васильевичу.
- Пусть живет у нас, - сказал он. - Присмотрится, выберет ВУЗ...
Леня остался. Был всегда внимателен. Смерть Михаила Васильевича очень
тяжело перенес. Общее горе нас сблизило. Мне он стал дорог, как сын. А с
Ирой его связывает большая дружба.
В моей комнате живет теперь Ира, а я перешла в мастерскую...
Убрав со стола, я вышла на балкон. Апрельский вечер прозрачен. Сад
полон весенних ожиданий.
- Как хорошо, что у нас мир! А на Западе?.. Лучше не думать!
Хочется тишины и внутреннего покоя. Но война на Западе все чаще и
тревожнее врывается в нашу жизнь. Немцы оккупировали Данию. Перебросили
войска в Норвегию. Сообщения короткие, но грозные. Стараешься не думать, но
иногда, помимо твоих желаний, встают картины, образы... Норвегия - страна
северных витязей. Море, шхеры, фиорды... Музыка Грига. Пер Гюнт. Строитель
Сольнес... Суровая страна, вольная! Теперь по ней идут бронированные
немецкие войска.
Европа... В прочность ее долго верили. Теперь, как карточные домики,
падают государства. Что же дальше будет?..
А у нас - весна распахнула двери к теплу и солнцу. Все мечтают о летнем
отдыхе, снимают дачи, получают путевки в здравницы. Я пока остаюсь в городе.
Открыла балконную дверь. Пахнуло свежим воздухом и холодком. Вымытые
стекла блестят. Солнце играет на крышке пианино, и в ней отражаются стоящие
на инструменте деревянные фигурки. Большой цветок свесил почти до пола
ветви. Он всегда зеленый: какой-то вид коричного дерева из Южной Америки.
Ранней весной молодые побеги тонкими веточками поднимаются кверху, потом
появляются светлые листки, вытягиваются, розовеют. Под их тяжестью вся ветка
постепенно сгибается книзу. Вокруг бревна, на котором стоит цветок,
образуется зеленый шатер.
Живя в Москве, я соскучилась по своему домашнему уголку. До сих пор с
большой любовью всматриваюсь в каждую вещь. Вещи тоже имеют свое лицо.
Вот около полок с книгами - черный резной мольберт. На нем автопортрет
Михаила Васильевича, написанный им за несколько месяцев до смерти.