"Евгений Максимов. Тот, кому нельзя доверять (Киберпанк) " - читать интересную книгу автора

- А кто же фотограф? - спросил я.
Он поглядел на меня сквозь бутылку, словно она была из волшебного
стекла, и позволяла увидеть нечто невидимое невооруженным взглядом. Я
последовал его примеру, но это ничего не дало: бутылка была из темного
стекла и полностью скрывала всё, что находилось за ней.
- Ты, - ответил он наконец.
- Но я же всего лишь фотография, - я просто не поверил своим ушам.
- Ну и что? - удивился он, - Тебе никто не мешает быть одновременно и
фотографом и фотографией. Есть же снимки, изображающие того, кто их сделал?
- Есть... Если зеркало фотографировать.
- Вот-вот, - он сделал глоток и неуверенно помотал головой, - Не совсем
правильно, если говорить о тебе лично. Это для других ты являешься симбиозом
фотографа и его снимка. А для тебя всё немного по-другому. Во всяком случае,
я на это надеюсь.
- И как же это всё для меня? - я даже подался немного вперёд, ожидая
услышать страшную тайну.
- А вот так, - в его голосе зазвучали торжественные нотки, - в
действительности фотография это не сам ты, а всё то, что в тебе есть.
- Ага... - я даже захлебнулся пивом, услышав такое, - А как?..
- А вот так!
Я повернулся к окну и стал смотреть на звёзды, переваривая поступившую
информацию. Значит всё, что есть во мне, это ещё не я. Есть некий кусочек,
которого во мне нет, но именно он делает меня самим собой. Мимо прошла
девушка, повиливая бёдрами в такт шагам. Я тут же сфотографировал её
замечательную задницу, но тут же попытался выбросить эту фотографию - она
просто не для меня. Сегодня она разделит постель с тем, кто сидит передо
мной...
- А ведь то, чего во мне не хватает, что я был собой - это и есть
фотограф, - сказал я таким тоном, словно меня вели на виселицу.
- Вот именно, - печально сказал мне мой собеседник, - вот именно. А
поскольку твой фотограф останется с тобой навсегда, ты никогда не сможешь
обрести абсолютную свободу. Ты можешь выбросить все свои снимки, но не
фотографа, которого в тебе и нет. Но он видит, что все его снимки остаются
невостребованными и это вселяет в него обиду, он перестаёт верить этому
миру, тебе, тому, что изображено на его фотографиях. Он просто не может
поверить во всю эту чепуху. Но поскольку он делает тебя тобой, часть его
недоверия передаётся и тебе. И чем больше цветных картинок остаётся за
тобой, тем меньше доверяешь тому, что у тебя осталось. А когда не останется
ничего, будет одно недоверие.
- А тебе можно доверять?
- Ага, верь мне. Сейчас мы пойдем к подругам, а то они нас уже,
наверное, заждались.
Я с горечью кивнул и поднес бутылку ко рту, но пиво уже успело
закончиться.
Может, я уже успел выкинуть фотографию с пивом? А может, это сделал
фотограф, обидевшейся за то, что я избавился от других, гораздо лучших
снимков. Впрочем, пора заканчивать с выпивкой, а то подруги на меня могут
обидеться. Хотя какое мне до них дело? Давно пора выбросить все фотографии с
ними на помойку, так же, как я когда-то выкинул ужасно не красивые картинки,
изображающие мою жизнь. Именно с этого и началась история недоверия. Именно