"Росс Макдональд. Насмешливый лик Смерти ("Лью Арчер" #4)" - читать интересную книгу автора

Толстяк вернулся в контору. Его живот под футболкой подпрыгивал при
ходьбе, как мяч. Голубая татуировка на жирных руках напоминала штампы на
телячьих тушах. На правом предплечье выделялась надпись: "Я люблю тебя,
Этель", а маленькие глазки говорили: "Я никого не люблю".
- Есть свободные места?
- Смеетесь? Свободных мест у нас навалом. - Он подозрительно
прищурился. - Нужна комната?
- Номер шесть, если она не занята.
- Занята.
- А номер восемь?
- Восемь можно. - Он порылся в бюро и, вытащив регистрационный бланк,
бросил его на стойку. - Проездом?
- Ага. - Я неразборчиво расписался, опустив домашний адрес и номер
водительского удостоверения. - Жарища страшная.
- Разве это жарища? - Астматический присвист придавал его тону особую
агрессивность. - Всего тридцать семь градусов. Не были вы здесь в начале
месяца. За сорок два переваливало. Всех туристов распугало. За комнату два с
половиной.
Я заплатил и попросил разрешения воспользоваться телефоном.
- Междугородним? - просипел он подозрительно.
- Местным. Разговор личный, если вы не возражаете.
Он извлек из-под стойки телефон и вывалился на улицу, с грохотом
захлопнув дверь. Я набрал номер отеля "Миссионер". Как только телефонистка
соединила меня с номером Уны, я услышал ее голос:
- Кто говорит?
- Это Арчер, из мотеля "Горные красоты". Люси Чэмпион
зарегистрировалась здесь пять минут назад. Она снимала комнату на
Мейсон-стрит, но ее выгнала хозяйка, негритянка по имени Норрис.
- Где находится мотель?
- На автостраде, в двух кварталах от Мейн-стрит. Она в седьмом номере.
- Отлично. Следите за ней. Я собираюсь ее навестить и хочу знать, куда
она потом отправится.
Уна повесила трубку. Я занял восьмой номер, бросив сумку со спальными
принадлежностями на рваный половичок и повесив пиджак на проволочную вешалку
в фанерном шкафу. На кровать было наброшено тонкое зеленое покрывало, не
скрывавшее ее плачевного состояния. Не доверившись кровати, я пододвинул
стул к окну, сел и закурил.
В поле моего зрения оказались дверь Люси и угловое окно. Дверь была
закрыта и зеленые жалюзи опущены. Воздух не шелохнулся, и дымок от моей
сигареты поднимался прямо к желтому потрескавшемуся потолку. За
перегородкой, в комнате номер девять, застонала женщина.
Послышался мужской голос:
- Что с тобой?
- Молчи.
- Я думал, что-то случилось.
- Заткнись. Ничего не случилось.
- Может, я сделал тебе больно?
- Заткнись. Заткнись. Заткнись.
Сигарета отдавала горящим сеном. Я затушил ее в крышке от кофейной