"Эдриан Маккинти. Миг - и нет меня " - читать интересную книгу автора

- Я не знаю, - сказал я.
- В таком случае... - проговорил он, поправляя очки.
Бабуля предложила нам еще чаю. Я отказался. Инспектор взял еще одну
чашку и придвинул поближе вазочку с овсяным печеньем.
- Сколько вам лет, мистер Форсайт? - спросил он спустя некоторое время.
- Девятнадцать.
- Следовательно, вы уже совершеннолетний. К несчастью! - добавил он
зловеще.
- Послушайте, скажите же, наконец, что именно я сделал не так?!
- Вы работали на стройке и одновременно получали пособие. Боюсь, мистер
Форсайт, вам придется предстать перед судом.
- Но за что?!
- За мошенничество с пособием, приятель, - осклабился инспектор.
Но до суда дело не дошло. На следующей неделе я признал себя виновным и
подписал бумаги, в которых отказывался от пособия навсегда. Я по-прежнему
был безработным - уже больше года я никак не мог найти работу, - но теперь
даже на пособие мне рассчитывать не приходилось. Еще с неделю я проторчал
дома, но бабуля не могла содержать меня на свою пенсию, и я понял, что у
меня нет другого выхода, кроме как последовать совету моей кузины Лесли,
которая еще в прошлом году рекомендовала мне обратиться к брату ее мужа,
который работал в Штатах на некоего Темного Уайта. Темный готов был даже
заплатить за мой билет, стоимость которого мне, разумеется, пришлось бы
впоследствии отработать.
Мне не хотелось ехать в Америку, не хотелось работать на Темного Уайта,
и для этого у меня были свои причины.
Но я все-таки поехал.


1. Белый человек в Гарлеме

Я открываю глаза и вижу железнодорожные рельсы. Вижу реку. Удушливая
жара окружает меня плотной стеной. Невыносимо яркий солнечный свет
отражается от парапета, от асфальта, от уродливых фасадов домов. Пар
поднимается над решеткой коллектора коммунального энергоснабжения на углу.
На тротуаре белеют граффити и комки жвачки. Люди на платформе... Господи,
неужели на них действительно свитера и шерстяные шапочки? Повсюду мусор -
газеты, объедки, тряпье, жестянки из-под содовой, жестянки из-под пива.
Движение медленное, но плотное. Над улицей плывут синие выхлопы кашляющих
автобусных двигателей. Горячим ядом плюются неповоротливые, побитые
"бродячие" такси ["Бродячее" такси - такси, которое в отличие от "желтого"
такси не имеет специальной лицензии на извоз, но обычно курсирует по улицам
в поисках пассажиров].
Я курю. Я стою на открытой платформе подземки, смотрю на этот
титанический кошмар и курю. Кожа совершенно не дышит. Я задыхаюсь. Футболка
на спине промокла насквозь. Температура воздуха приближается к 100 градусам
[Здесь и далее температура дается по принятой в США шкале Фаренгейта. 100°F
соответствует примерно 37°С], относительная влажность - девяносто процентов.
Я жалуюсь на загрязненный воздух, и я же курю "Кэмел". Что за идиот!
Диспозиция вкратце такова: к западу от Бродвея всем заправляют
парни-доминиканцы, к востоку - черные. Первых легко узнать по длинным