"Пол Макоули. Прямиком в ад" - читать интересную книгу автора

- Вору не нужен кто-то еще, чтобы вляпаться в говно. Дэви уставился на
меня. Он до сих пор был разгорячен концертом, волосы мокрые от пота, глаза
широко раскрыты, пристальный взгляд. Он сказал:
- Вор побывал на другой планете, старик. Он даже говорить не может.
Рой Менторн, наш менеджер, вышел из смежного "люкса", в котором жил я.
Он был без пиджака, узел на галстуке ослаблен. При виде нас он сказал:
- Организатор турне собирается вчинить нам иск. - Возможно, он сказал
бы больше, но тут зазвонил его сотовый телефон и он ушел обратно в номер.
Дэви допил пиво и заколотил в дверь Вора донышком бутылки.
Я высказал то, что занозой засело у меня в мозгу:
- Ты видел, как Кощей вышел на сцену?
- Я видел.
- Он поймал бутылку и бросил ее обратно.
- Мне плевать, ангел ли он хранитель Вора, его любовник или его
гребаная муза. Он должен исчезнуть.
- Точно.
Наши взгляды встретились. Мы оба знали: мы сделаем все возможное, чтобы
избавиться от Кощея.
- Я позвоню менеджеру отеля, - сказал я.
- Пусть позвонит Рой. Мы ему за это платим.
Рой Менторн позвонил и сообщил нам, что менеджер подойдет через десять
минут, а сам убрался в спальню развлекаться со своим сотовым телефоном. Мы с
Дэви метались взад и вперед, совершая опустошительные набеги на бар. Жаба
ввалился в номер с двумя девицами, прихватил пару бутылок своей любимой
польской водки "Терминатор", наполовину кислота, наполовину ракетное
топливо, и свалил. У Жабы докторская степень по астрономии, нездоровое
пристрастие к коксу и зарплата, как и у Роя Менторна. Мы походили на
коллектив конца двадцатых годов. В самом начале Вор тоже был у нас
сессионным музыкантом, но когда пошли проценты с продаж, гонорар как-то
потерял свою значимость.
- Помнишь те первые песни, - начал Дэви.
- Написанные карандашами.
- Ага, все разных цветов.
- На газетной бумаге.
- Они до сих пор где-то лежат.
- Он сказал, это была единственная бумага, которую ему удалось найти.
- Наверное, они стоят теперь целое состояние, - сказал Дэви. Он скинул
свой залитый пивом балахон и бросил его на диван. - Господи, как все это
достало.
- Угу. У меня такое чувство, будто я выбрасывал из окна телевизор.
Дэви поглядел на меня. Пот размыл белый грим у него на лбу, оставив
волнистые линии, похожие на следы прибоя на песке.
- Ты так и не врубился, к чему я клоню? - спросил он.
Я приканчивал третье или четвертое пиво.
- Именно это я и имел в виду под телевизором. Если бы внизу был
бассейн, я бы его выкинул, - ответил я.
Дэви в самом деле подошел к окну, раздвинул занавески и посмотрел вниз.
- Стоянка, - сообщил он. - Только мы все равно не сможем открыть окна.
Я сказал:
- Он был такой славный парнишка. С приветом, но не псих.