"Виталий Мельников. Крылатый лабиринт (Повесть, Искатель 1985 № 4)" - читать интересную книгу автора

портативную кофеварку, с которой не расставался в своих поездках.
- Почти угадали, - делая вид, что не замечает сарказма, отозвался Стив.
Он достал блокнот, полистал его и наконец нашел нулевую запись. - Так-с.
Вот. Натовский кодовый номер 10-1. Директива гласит: "При чрезвычайных
обстоятельствах войска будут подавлять в странах блока любые волнения и
выступления, угрожающие стратегическим интересам свободного мира".
- Ну, понятно, понятно. А заснять-то тебе что удалось? - буркнул
Симмонс, наблюдая, как первые капли кофе с шипением упали на дно чашки.
- Тренировки. Спецподготовку офицеров в лагере Бад-Эдемс. Учения по
разгону демонстрантов. "Демонстранты" - солдаты. На них нападают специально
обученные команды. Побоища зверские. И тем и другим приказано "быть
сверхагрессивными" и пускать в ход любые "подручные" средства...
Симмонс промолчал, понимая, что из-за этой, хотя и интересной записи
Стив не стал бы врываться в его номер столь наглым образом, тем более в
такую рань. Значит, приберегает самое интересное напоследок.
- А вот еще - чем не "гвоздь"! - поднял над головой другую коробку
Уиндем. - Демонстрация в Хайльбронне. Вечером, после того, как сгорела
ракетная база, все жители вышли на улицу - от мала до велика. Даже военные и
полицейские среди них. Все в черном... Соорудили огромный гроб. В руках у
каждого - зажженная свеча как символ памяти тех, кто мог бы погибнуть
несколько часов назад... Картина феерическая! Хотите посмотреть?
- Ладно, не тяни, - оборвал его Симмонс, обжигая пальцы о горячую
чашку. - Выкладывай, что у тебя там припасено на десерт?..
Он отхлебнул маленький глоточек кофе и в упор посмотрел на Стива.
- Сущая мелочь, - порывшись в чемодане, ответил тот. - Так, небольшой
фейерверк, предшествовавший всеобщему ликованию...
Симмонс вмиг забыл про кофе.
- Ты и впрямь снял? - встрепенулся он.
- Разумеется, впрямь! - подтвердил Стив, внимательно наблюдая за
выражением лица шефа. - Впрочем, вкось я снимал тоже... Сами знаете, как это
иногда бывает...
Глаза Симмонса просияли.
- Пожар на ракетной базе? Да как же тебе это удалось?
Вместо ответа Стив вскочил с кресла и направился в конец комнаты, где
стоял видеомагнитофон.
Экран телевизора засветился синью ясного летнего неба, постепенно
заполнявшегося клубами какого-то маслянистого грязно-желтого дыма. Объектив
камеры выхватил военную базу. За колючей щетиной проволоки пляшут языки
пламени.
Симмонс не спускал глаз с экрана, где ошалело метались фигуры солдат.
Ужас на пятнистом от сажи лице офицера. В багровых отблесках пламени
его глаза, приближенные трансфокатором, казались безумными.
Никак не могут разъехаться между двумя рядами тягачей пожарная машина и
бульдозер...
Два солдата вытаскивают из огня обгоревший труп.
Корчится в кашле, схватившись за грудь, офицер охраны. У его ног -
фуражка с высокой тульей.
Мощно хлещут тугие струи белопенной жидкости, скрещиваясь и дробясь на
лету. Но огню хоть бы что, кажется, он только набирает силу...
Видеокассета кончилась, и, щелкнув, магнитофон зашуршал перемоткой.