"Максим Михайлов. Мы все осетины " - читать интересную книгу автора

сейчас минут на пять, наваял бы на скорую руку шедеврик. Лопухнулся,
братишка, теперь вся эта красота зря пропадет, не обращенная так сказать в
приток свободно конвертируемой валюты в дырявый карман мэтра изящных
искусств.
- Какой уж тут мольбертик, - невозмутимо парирую я. - Когда с твоими
кофрами и штативами еле в машину влезли. А эту, как ты ее назвал? Поллитру?
Так я думал ты захватишь... Кто из нас в конце концов организатор этой
поездки, я, или ты? Кто должен заботиться о поднятии боевого духа и
материально-техническом обеспечении?
Фима замолкает, крыть ему нечем. Действительно в эту поездку меня
сманил он. Причем не просто сманил, а уламывал чуть ли не неделю, постоянно
надоедая телефонными звонками и оббивая порог моей студии. Приспичило,
видите ли ему ехать в Южную Осетию, делать фоторепортаж для какого-то
западного издания о жизни осетинских сепаратистов. За весьма хорошие деньги
между прочим. Вот только одному ехать ему было то ли неудобно, то ли
страшновато, потому он и решил подписать под это дело меня, заманивая
длинным заокеанским долларом, или, по желанию, более увесистым евро. Обещал
даже официально оформить в качестве собственного ассистента. Повлияло на
этот его выбор, в основном то, что еще со школьной скамьи, мы с ним довольно
тесно дружили, и, что гораздо более редко встречается, продолжали общаться и
после окончания школы и совершенного и бесповоротного разделения путей во
взрослой жизни. А еще у меня присутствовало некое художественное
образование, пусть неполное и незаконченное, но где-то и как-то могущее
пригодиться в работе. Ну и конечно последнее, но скорее всего главное
соображение, это то, что я когда-то много лет назад служил в этих краях
срочную, отдавая священный долг Родине.
Поддавшись романтичному порыву бестолковой юности и вместо того, чтобы
по примеру сверстников всячески стараться откосить от оной почетной
обязанности, я сам пришел в военкомат, и обрадованные моей сознательностью
работники этого почтенного заведения, на радостях зафигачили меня в самую на
тот момент жопу. А именно, как раз в Южную Осетию, в полк внутренних войск.
Вспоминать о своей службе, а тем более рассказывать о ней кому-либо, я не
любил, уж больно много в то время произошло со мной такого, что любой
нормальный человек постарался бы поскорее забыть, начисто выкинув из памяти.
Но, как оказалось, в отличие от меня, Фима этой детали моей биографии отнюдь
не упустил, отложил в дальний ящичек своей памяти, откуда и извлек
торжественно, едва она понадобилась. Уговорил, короче, черт языкастый.
Деньги обещались приличные, вся работа должна была занять не больше
нескольких дней, а я как раз в это время был на мели. В принципе обычное мое
состояние.
Впереди черным провалом пасти сказочного дракона замаячил въезд в
прорубленный в горной толще тоннель. Машина с разгону ныряет в подсвеченную
редкими лампочками на стенах темноту. Водитель врубает ближний свет фар,
выхватывая из тьмы, серый бетон стен и метровой высоты бортик,
ограничивающий пешеходную дорожку. Минута и мы снова вырываемся под яркий
солнечный свет.
- Будто к негру в жопу нырнули, - недовольно бурчит с заднего сиденья
Фима. - Я даже вонь почувствовал. Слышь, чего говорю, Андрюха? Или ты опять
от местных красот в медитацию впал?
Кошусь краем глаза на водителя, ему явно не нравится то, как